Club de la marsopa

Untitle

2009-03-03T08:50:00.000-08:00

*Dedicado a los damnificados por los malversadores de la opinión pública

Nunca entendió cuál fue la razón exacta de su efímera gloria. El era un hombre normal, trabajador, cristiano, padre de familia intachable. Pero un buen día sucedió un hecho inesperado que cambió su vida. Volvía de trabajar, y como se iba directamente al cumpleaños de 15 de su hija, estaba vestido con sus mejores pilchas. Pilchas módicas al fin, pero suficientes como para que unos tipos lo interceptaran en una esquina, lo derribaran de un culatazo y lo llevaran a su aguantadero.
Cuando despertó, vió una jauría de muchachones que se avalanzaban sobre su traje, hurgando entre sus bolsillos y no encontrando más que unas monedas, un peine y una tarjeta de un night club económico de Villa Soldati.
Lo golpearon, lo golpearon, lo siguieron golpeando, y le pedían que cante dónde estaba la guita, y que no lo iban a golpear más si llamaba a su mujer y pedía un rescate de un millon de dólares. Como no entendía nada, el hombre sólo balbuceaba en dialecto formoseño, lo que ocasionó que los persuasivos muchachones le propinaran la más soberana paliza que se haya visto en siglos.
Lo tuvieron en un sótano 2 días sin comer y sin beber, y recién se percataron de su enorme error gracias al noticiero! El hombre que tenían cautivo era Juan Ramón Echaniz, y no Daniel Augusto Pomposo Pinar del Ocampo, el portentoso empresario…
Sin entender la causa de la falla, los muchachotes barajaron la posibilidad de acribillarlo, pero finalmente decidieron dejarlo tirado en un baldío en Laferrere.
Sospechosamente rápido acudió la policía, y aún más sospechosamente urgente llegaron los medios de comunicación, quienes en el intento de lograr la primicia desgarraron los pocos ropajes que le quedaban a Juan Echaniz. Afortunadamente, el equipo móvil del noticiero más poderoso tenía ya preparado un smoking exactamente de su talla. La nota que le hicieron fué la más desgarradora, conmovedora y sentida que se haya visto jamás. Se pararon las rotativas; todos los canales en vivo transmitiendo desde el baldío al heroe, al martir, al que lo hizo por todos nosotros, al Ramón!!

Apenas saludó a su familia por teléfono, y fué arrastrado al programa del momento, el cual rompió records de audiencia. Juan Ramón era un heroe nacional; la fiebre Juan Ramón había excedido el límite de lo tolerable: la gente por las calles corría histérica sin saber hacia dónde, y era atropellada por colectivos, taxis, carros, bicicletas, etc; la gente se emocionaba tanto que solía olvidarse de las ventanas y caía desde altos pisos con tanta contundencia como Juan Ramón en todos los programas de radio y televisión existentes. El estaba cansado, hambriento y extrañaba a su familia, no quería ir, pero “eso puede esperar” le decían babeando los ávidos productores.
En una nota recordó que su peine, que había pertenecido a su abuelo que a la vez había pertenecido a su padre que a la vez iba a pertenecer a su hijo, había quedado en manos de los malvivientes. Una solemne lágrima corrió por la mejilla de Juan Ramón, vista en vivo y en directo por 34 cámaras, desde todos los ángulos posibles, incluso en slow mode! Todos se conmovieron aún más, la gente en sus casas, en sus trabajos, en las calles, no paraba de vertir lágrimas sinceras y clamaba por la devolución del peine.
En ese vertiginoso andar, Juan Ramón tuvo el papel principal en algunas novelas, las más vistas; todas las modelos y vedettes, juraban y rejuraban haber tenido un affaire con el formoseño, invitado a todos los boliches, pubs y cabarulos más exclusivos; el hombre recibió incluso las felicitaciones del presidente, en homenaje a su inmenso coraje y heroíco patriotismo, semejante a los hombres que forjaron la nación y blablablablablabla.

Cuando pudo por fin regresar a su casa, se dió cuenta que desde su aparición en el baldío hasta ese momento sólo habían transcurrido dos días. Sin más, se echó a dormir recordándole a su mujer que no lo despertase por nada.
18 horas consecutivas durmió Juan Ramón, y se sorprendió cuando al levantarse, su mujer le dijo que no lo habían llamado para nada, a excepción de una radio de Quilmes y de un programa de televisión religioso de Tortuguitas. No entendió nada, comió algo y vió por el noticiero la desgarradora historia de Juliancito, el nene salteño que necesitaba un transplante de sangre urgente. Ahí se abrazo con su mujer, profundamente conmovidos lloraron al unísono, y corriendo de un lado para el otro no se aguantaron llegar al hospital y cortaron sus venas para llenar de sangre una botella para Juliancito, al mismo tiempo que sus vecinos, sus parientes y que todos.

Milton

Sólo palabras

2009-02-26T18:56:00.000-08:00

Y eran sólo palabras, inclino el trazo de la tinta y escribo sólo palabras... “Antes de morir, y dejarle a tus hijos la pobre herencia de una fortuna en propiedades y ni un recuerdo; yo estaba a tu lado, con lágrimas en los ojos, escuchando esa tos ya sin aire, y mirando esquivamente tu cuerpo retorciéndose en las hipócritas sábanas blancas. Los dos estábamos en un cuarto -igual de blanco que las sábanas- con el televisor encendido, porque en un acuerdo implícito habíamos establecido que cualquier conversación sería inútil, porque empezaríamos a llorar… y vos, vos no podías llorar, porque el esfuerzo de una lágrima equivalía a que mil astillas de vidrio se clavaran lentamente en tu pecho. Definitivamente las imágenes en la tele eran un silencio inventado que nos hacía falta ante tanto ruido. El ruido de todas las visitas que habían pasado por esa sala a dar su pésame, acordándose de su ‘primo’, de su ‘amigo’, de su ‘abuelo’ sólo el día de su adiós; y el ruido de las que no fueron ni siquiera por falsa cortesía.
En un momento vos me miraste, tenías la frente sudada y las manos frías; pero no eran las manos que me habían enseñado a hacer barriletes, ni siquiera la mirada tenía los ojos de ese hombre que en mi infancia había sido un héroe. Tu mirada, curiosamente, no me inspiraba lástima sino culpa; y esa culpa era la que hacía que las lágrimas subieran desde el nudo que tenía en la garganta hasta los lagrimales y brotaran incontrolablemente. Tosiste. Te enojaste con la imperfecta forma que respirabas, y me pediste otro calmante; te iba aclarar instantáneamente que iba a ser el quinto calmante en media hora y comprendí lo idiota que era: ‘sus últimos minutos y todavía me atrevo a opinar’. Busqué el vasito con agua, te puse las píldoras en la boca, te acerqué el vaso. ¡Cuánto te costaba inclinar la cabeza y tragar el agua! Quisiste agradecer de esa manera exagerada que agradecías cada favor, y en lugar de ello tosiste, dos, tres veces. ‘Gracias’.
Me dio una bronca inmensa que fueras tan bueno conmigo, que desgarraras tu pecho asfixiado sólo para agradecerme… agradecerme un vaso con agua.
De repente juntaste fuerza… ‘¿A quién le servirá mi dolor?’ preguntaste para encontrar un poco de alivio en el sentido… ‘¿a quién, Dios, a quién?’ Y tu tos áspera cada vez más suave, porque ya no tenías aire… ‘Siento vidrio en los pulmones’ repetiste lo que cada noche decías antes de que los calmantes te durmieran, y de nuevo, ‘¿a quién, Dios, a quién?’ Y yo me sentía un miserable impotente, porque tu dolor sólo me crucificaba en la culpa, en la culpa de dejarte morir, en la culpa de los reproches, de las ausencias.
Giraste la cabeza queriendo ver más allá de esa pared blanca, buscando un horizonte más agradable que esa sala, que esa asfixia, y ese pecho lleno de vidrio… volviste a mirar hacia mí. Sonreíste. Me arrodillé en la cama, a tus pies, besé el blanco esperanza de las sábanas, que se teñirían de negro, y de tristeza. Ya no respirabas, ya no tosías…”

2009-02-03T10:18:00.000-08:00

ADVERTENCIA:
Aun no me encuentro conforme con lo aqui publicado, sin embargo en un arrebato de despreocupacion y valentia lo someto al juicio de mis queridos cofrades...

Llovía y se refugió en un alero diminuto que no supo cubrirlo del todo, se puso el Clarín a modo de sombrero y corrió a la otra vereda pensando que correr de la lluvia era bastante absurdo. Había visto aquel aviso en una de esas revistitas que suelen armar los del circulo de comerciantes que incluyen palabras de la madre teresa y anuncios innumerables de miles de negocios conocidos, con cuponeras de 10% en chinelas o aceite suelto; “se busca joven emprendedor, con experiencia en viajes largos, que no le tenga miedo a la inmortalidad” la mezcla casi despreocupada de lo efímero del frío con lo trascendental de la inmortalidad lo atrajo. Dió unos pasos cortitos y tocó el portero: -Vengo por el aviso-. –Suba- le contestó una voz nicotinizada. El olor a mármol del 30’ se disipó al entrar al ascensor de puertas tijera con olor a aceite del 30’. El 3B era un pasillo con una puerta gris, nada más: ni helecho, ni potus, todo lo de allí parecía luminoso aunque sin duda no lo era, era como estar en una conservadora de tergopol. La puerta hizo ruido al abrirse, todos los pasos sonaban demasiado fuertes, cada roce de la ropa se sentía como un estallido, al doblar el diario pensó que se romperían los cristales veteados de la pequeña oficina. –Mucho gusto, siéntese- le indicó una señora regordeta (que no correspondía con esa voz rasposa y ahumada), era una mezcla de empleada pública con ama de casa fanática-del-barrido-de-veredas-matinal, sin duda unos 60, el pelo rojizo casi naranja se movía caprichoso al ritmo de una brisita que se colaba por debajo de la puerta. La oficina era un escritorio amplio, una máquina de escribir con más años que Matusalén, un vaso, el helecho reglamentario y la silla. Habló casi sin respirar y sin lugar a comentarios:- El trabajo, aunque raro, le dará la oportunidad que todo ser humano ansía en el fondo de su alma, los lujos de esta vida y hasta el amor se verían renunciados ante la oferta que voy a hacerle. Es usted un joven audaz dado que ha venido, un aviso tan escueto y misterioso solo atrae a los valientes, somos pocos en esta institución y es debido a la carencia de prospectos capaces, no es nada fácil mi querido, pero es sin duda una de las cosas mas nobles que pueden hacerse- Hizo una pausa, tomo del vaso, y prosiguió:- Sabrá usted que este mundo tan superficial que vemos, esconde en sus recovecos existencias paralelas que se mueven manejando al mundo como a los hilos de un títere, dándole equilibrio a esta realidad, es que quienes viven no están listos para verlo todo, hay dos momentos cruciales en que se puede ver el mundo desnudo: el nacimiento, del que no tenemos memoria y la muerte de la que nada podemos dar cuenta, no es un hecho fortuito, el ser humano es incapaz de albergar al verdadero mundo, es por eso que las almas de esta institución trabajamos día a día para que no se suelten los hilos y los demás vivan tranquilos, lo sé, usted dirá, destino injusto el de cuidar el sueño de los otros sin que podamos nunca dormir, pero es lo que ha tocado. Usted estará pensando, “yo no estoy predestinado a nada, puedo levantarme e irme ahora mismo y olvidarme de todo esto” le diré que no, si esta aquí es porque va a quedarse, así que no de vueltas y conteste: ¿quiere ser un fantasma o no?-, así termino el discurso desconcertante, los pensamientos se agolparon en su joven cabeza y quiso correr, pero el hecho de no conocer ni tener hacia donde lo desahució y lo decidió, la gente que no tiene nada que perder termina siendo héroe o demonio, no hay mas destinos posibles. Pensó que hasta donde el sabía los fantasmas eran historias para chicos que no tomaban la sopa o no dormían la siesta, eran almas en pena, se arrastraban por ahí y no tenían mas vueltas, esto de que manejaran el universo para evitar la perturbación de la raza humana era un concepto nuevo. La verdad es que en su vida había hecho algo por nadie, eso explicaba la falta de gente a su alrededor, nunca le había importado o al menos eso se hizo creer, así que iba a decir que si, no por lo de “la gran oportunidad”, si por la curiosidad, pero si uno aceptaba ¿que ganaba?, para ser fantasma hay que morir, ¿se quería morir?, ¿tanto tiempo para perder tenia?, aunque de ser fantasma el tiempo no seria un problema, igual, ¿tiempo para que?; ya habían pasado varios minutos de cavilaciones, así que la gordita irrumpió de nuevo: -Sepa que aun no le digo lo mejor. A veces uno va por la calle cuidándose de no caer a un pozo, mirando a ambos lados al cruzar, rogando que la comida no este envenenada, que aquel no nos asalte y nos lastime, etc. Todas cosas que tienen que ver con nuestro miedo a morir, sin embargo si nosotros tuviéramos la certeza de que moriremos cuando queramos y de la forma en que lo deseamos no seria mayor problema; he aquí mi oferta: le regalo su muerte.- Aturdido como cualquiera al oir la palabra muerte, nuestro futuro fantasma se retorció sutilmente en la silla, con vos, mentirosamente, firme dijo:-¿A que se refiere?-, la señora ya menos amable: -Eso querido, eso. Le ofrezco la oportunidad de decidir como y cuando desea morir, a partir de ahí es parte de nosotros para siempre-. Un nuevo escalofrió le subió por la espina el para siempre de un fantasma no era como el de los humanos, era para siempre en serio, con la boca seca atino a decir:-Déjemelo pensar, es una decisión difícil, necesito tiempo-, -Tiempo es lo que me sobra- contesto con magnificencia la señora, retomo – Le doy hasta hoy a la medianoche-, ahora si que con los ojos inmensos entendió que había embargado su destino, ese que creía inexistente y absurdo. Y así sin recordar como estaba de vuelta en la avenida, miro el reloj, eran las 7, ¿Cuándo paso el tiempo?, se dio cuenta que esas preguntas ya no deberían importarle, cruzo al bar, la lluvia caía copiosa y necesitaba algo de calor, se pidió un café y una mesa que diera a la avenida, se desespero y estrujo la gacetilla del circulo de comerciantes, maldijo a la madre teresa y se maldijo así mismo, ahora debía morir, tenia la opción de cuando y como, pero nunca sabría si era la correcta, la vida, o en este caso, la muerte no pueden decidirse en unas horas.
Postergo aquella guerra de nervios para mirar hacia fuera, para apreciar por ultima vez, desde adentro, la vida que hasta ese momento conocia; se dio cuenta de que cada escena formaba parte de un caleidoscopio de circunstancias unidas a veces tan solo por el espacio y el tiempo, se dio cuenta de que dos gotas que nacen identicas mueren convertidas en charco o mancha de sombrero, que cada instante que transcurre es tan ínfimo e importante como un átomo de oxigeno, no se dio cuenta: pero estaba desdoblando su existencia. Salio del bar sin que la lluvia lo mojara, camino lento, todo se habia vuelto dorado, como si viese a traves de un vidrio amarillo, se sintio en paz con el mundo, lo amo profundamente, se sintio pequeño y tan grande que marco sus pasos en el asfalto de plata.
Ya lo habia decidido iba a morir… naciendo. Sin que el supiera como, el asfalto se quebro y dejo salir una luz que lo absorvio, alli fue que los ojos se cerraron y la historia de la tierra desfilo ante sus ojos, se desnudaron las verdades y la calidez de lo que es inmenso mas alla de un dios, lo envolvio, una fuerza semejante a la que se siente en el ojo de una tempestad lo abrumo de truenos y de repente escucho la voz de papel de lija de la regordeta: Asi es el mundo desnudo, has elegido bien, has visto todo lo que podias con los ojos cerrados y el alma abierta, ya nada puede vencerte porque has visto la fuerza, ya nada puede engañarte porque conociste a la verdad y por sobre todo porque de ahora en mas vas a entender el amor. El se sintio feliz como jamas en su vida, fue un niño que no pudo nacer, pero no le negaron el mundo, ahora es el fantasma de la avenida que vaga por las noches recitando versos del amor y los helechos.

Angela

Mitades

2008-11-20T17:45:00.000-08:00

"Che, la pase bien, buen viaje! Cuidate" y pareciera q ahí se termina todo, q el tiempo que compartieron es nulo. Parece una despedida cualquiera, pero ellos saben que ya no es como siempre, ya no son los mismos. Un "Nos Vemos" con la ilusión de que todo se repita. Un "hablamos" para ir tanteando el terreno. UN par de miradas que sin pedir permiso se animan a decirse mucho mas de lo que ellos no quieren negar: Habrá un "nos vemos"; habrá un "hablamos", trataran de cuidarse de lo que ellos mismos provocan.
Ahora uno de los dos vuelve a la rutina de cursadas, trabajo y deporte; el otro a viajes, cursadas y licencias deportivas por hombros, mismos destinatarios laborales, misma pasión.
Todo sigue igual en el mundo, los colectivos siguen llegando tarde - y mas a las 5 de la mañana- así que un taxi te ayudará a pensar un poco.
Te quedaste solo en la casa de un amigo, las palabras que ya sabias se instalaron agrandando tu ego y no descubrías bien por que, pero todavía algo te provocaba ganas de que no se haya ido.
Parece que el taxi agarró la onda verde de Gaona, así q en 10 minutos estas. La ciudad la vez distinta, la vez mas finita, seguro q es por q te volves chinita cuando sonreís. Hace frió no?, Si,un poco. Como estuvo el laburo hoy? Bien, tranquilo, para ser sábado...Lo memorizas: Sábado, con la intención de auto convencerte que no te vas a acordar que fue un día sábado en el que...
La mejor opción es dormir.Estas cansado y seguro que te va a despertar el celular cuando llegue el mensaje avisando que arribó. Seguís pensando, es tu mejor arte. Algo en vos provocó. No estas seguro del todo si fue la piel, los besos o la espalda. Capaz fue el hecho de encontrar atrás de un título a una mujer que te ofreció placer del fácil, tal vez fue la simpleza con la que te trató, alguna palabra justa...seguís pensando: Algo hizo.
Ya tenés puesto el pijama. Cumpliste con el mensaje, te acostas y ahora todo te cae como ficha justa en cascada completa. Estuviste con él. Te animaste a besarlo, a recorrerlo, a tocarlo, a descubrir su punto mas débil. Si, con él y te siguió escuchando como antes, siguió con su poca coherencia...él.
Aunque estés lejos de casa los colchones son todos buenos cuando estás cansado. Estuviste con ella. Sabes que no va a decir nada pero eso ya no te repercute. Si, ella, la que era nena hace años pero nunca dejaste de pensar en sus tetas, la que te soportó medio loco y te caía muy bien. Si, ella que ya no es la primera vez que te deja pensando, pero no, no puede ser nunca...Ella.

"Che, la pasé bien, buen viaje! Cuida te!" Se quedaron tan limitados de palabras los Señores Vocabularios. Les faltó decirse: Que buena piel q tenemos, nos falto tiempo, me quede con ganas de vos, me encanta tu risa.
Les faltó comentarse que álbum de figuritas no completaron jamás, cual es su miedo mas profundo, por q no se puede volar si tenes un buzo violeta.
Les faltaron encuentros, aunque tengan muchos mas por delante y lo desconozcan. Aunq decidan hoy que esto termino ayer, siempre les va a faltar, por que sin el otro son dos seres inconclusos.

Paulita-

Mi primer Cuento Cortisimo. A ser leido tranquilamente.
ante la menor duda, consulte a su médico o a http://pauuuliitaaa.blogspot.com/

t a b ú

2008-10-17T09:26:00.001-07:00

Mantra de las cuestiones de los cuerpos en mi concepto auditivo. Y es que asi me siento.
- Yo no uso zapatos, soy pobre. Dime que llevas en los pies y te diré si te quiero conocer.
- Viajo en auto, no camino mucho
"A vos te falta gastar mucho los zapatos para venir a hablarme a mi". -Casi se le escapa-
Andar descalzo de pies y cabeza en una argentina tan des-actual. El nene de las estampitas tenía los pies llenos de tierra.
El tren hace ruido a que se va a partir en dos. Las uniones crujen. Las paredes decoradas por seba “tristan suarez manda” seguido de un simbolito que da la idea de pertenecer a un club.
El pibe de la bicicleta marca el pulso de tabú, sin oírlo. Yo ya lo escuché 3 veces seguidas desde que subí al tren. Llamalo fanso si querés.
Un día de viaje con miradas de “me cansé de que llegues tarde”. Y yo me cansé del transporte público. No me cansé de la gente. Me cansé del sistema.
Si te sentás en el tren es porque el anterior vino atrasado y se llevó a toda la gente que viaja en tu horario.
Insoportable el quejido de los fierros me interrumpe el placer del mantra. Quiero leer un libro que me haga inmune al mundo en el que nací. Quiero caminar descalzo y ser bello y dejarme caer entre los yuyos como cuando aprendí a andar en bicicleta.
El tren agarró una curva, y ya me bajo. Las melodías de la guitarra me recuerdan a algún Charlie Parker.
R 4603 mi vagón.

Johann Sebastian Marsopiero, de /skinnocent

si no te gusta como viajas, visitá:
http://viajecomoelorto.blogspot.com/ (entrá y firmá el petitorio)
http://pasajerosdelroca.blogspot.com/

Jueguitos sexuales

2008-10-01T06:28:00.000-07:00

Lo recuerdo muy bien, yo era una adolescente en la flor de la vida y mi hermanita una niña todavía. El caso es que se apareció en mi habitación con las manos en la espalda, ocultándome algo muy sonrojada. Nunca imagine que su tremenda curiosidad pudiera toparla con semejante objeto. Seguí en lo mío sin prestarle atención, era sábado y me preparaba para salir, contemplando asombrada lo pequeño de mis últimas polleras. Apostada en la puerta del cuarto, Andrea no sabía como preguntarme que era aquello y para que podía servir. Pasaban los minutos y se sonrojaba cada vez más, al punto que me dio pena por su carita de “yo no fui”.

-¿Qué tenes ahí Andy?

-Eh un coso, no se que es – Contesto mirando el piso – Algo que encontré en armario de mamá.

-En el armario de mamá? ¿Y que hacías ahí, chusmeabas como siempre?

-Eh si Lu, ya se que no tengo que revisar, pero te juro que es la ultima vez – Mientras hablaba se balanceaba con sus piececitos de atrás para delante, ocultando con celo su hallazgo misterioso.

-Bueno mientras no se entere mami, por mí hace lo que quieras. Ahora mostrame que encontraste.

-No Lu, así no porque me da vergüenza. ¡Cerra los ojos!

Le seguí el juego, ni siquiera pensé en espiarla porque realmente ya estaba intrigada. Escucho sus pasitos vacilantes hasta la cama, luego los mismos pasos que se van corriendo. Cuando lo veo me quedo muda, un remolino de emociones arremete mi cuerpo sin dejarme pensar. Andrea puede no saber que es aquello, pero para mi esta muy claro. No se que hacer, actúo por instinto, me dejo llevar por las ocurrencias.

-Andy volve dale, no pasa nada… - La veo asomarse lentamente sobre el marco de la puerta- Dale no seas bobi que no pasa nada. No tenes porque asustarte- En ese momento dude por instante si decirle la verdad o no, y muy decidida le dije: - Mira Andy, no voy a mentirte y aunque todavía sos muy chica me parece bien que lo sepas… Esto que encontraste es un vibrador y tiene una única función – Su carita era el reflejo mismo de la intriga – Para lo único que sirve es para dar placer. ¿Queres saber como se hace? – Y si mi pregunta resulto atrevida, la respuesta que obtuve a cambio fue peor…

-Me parece que ya se como es Lu –

-¿Pero no me dijiste que no sabías lo que era?

-No sabia como se llama, pero vi a mami usarlo muchas veces.

-¡Ey eso no se hace! No se espía a los demás – y con su carita realizo el mas tierno pucherito jamás visto - ¿sabes bien como funciona?

-¡Se enciende de ahí mira! – respondió entusiasmada. Y quitándomelo de las manos lo hizo vibrar alegremente.

Esto en mi cabeza provoco una especie de cortocircuito. Estaba mal, muy mal que mi hermanita menor encendiera un vibrador. Pero a su vez, mi cuerpo se encendió también, una llama que inicio en mis pechos y bajo hasta mi entrepierna. La pasión pudo más que la razón y con voz grave ordene a mi hermanita meterse en mi cama. Apague la luz, quedando solo las penumbras de la calle. Cada tanto pasaba un auto y las sombras se extendían llendo de un extremo al otro del cuarto. El vibrador continuaba encendido y su ruidito acariciaba mis oídos. Con la excusa de que estaba vistiéndome para salir, me metí bajo las sabanas en ropa interior.

-Muy bien Andy, mamá nunca se va a enterar de tus espionajes y lo que encontraste, pero quiero que me muestres como funciona el vibrador. Yo no tengo idea de cómo se hace… - y pervirtiendo su inocencia para siempre, me recosté boca arriba rodeándola con un brazo, acariciando su rostro rojizo de vergüenza.

-Eh, mmm bueno Lu – titubeaba, no sabía como empezar, tenia miedo, lo que me excitaba todavía más.

-Quiero que hagas tal cual como viste que hace mami, sin miedos –

Y dándole un beso en los labios muy suavemente, la deje en total libertad de acción. Su manito libre busco debajo de la colcha mi muslo, contorneo lentamente la cara interior del mismo, mi excitación no tenia limites y ella, aun con su corta edad, parecía notarlo porque dibujaba caricias ardientes desde la altura de mis rodillas hasta mi ombligo, llendo y viniendo, rozando su piel con la mía. Un golpe de luz me mostró su carita sonriente, el gesto contenía tal grado de perversión que me asusto y éxito a su vez. Lance un gemido inaudible, y rápidamente Andy deslizo el vibrador por mi abdomen hasta llegar a mi pubis. Mi cuerpo tembló entero mientras Andy apoyaba la punta del aparato en mi clítoris. La constante vibración producía unas cosquillas placenteras que enardecían mi desesperación, mis pasiones e instintos. Con sus deditos pequeños mi hermanita levanto y corrió hacia un costado mi bombacha, la palma de su mano calzaba justo en mi sexo. Me masajeaba lentamente y de a poco, centímetro a centímetro interno el vibrador en mi interior. Enlace sus cabellos entre mis dedos y tomada de la nuca como la tenia, la obligue a lamerme. Metiendo, sacando y lamiéndome de esa forma, mi hermanita paso a convertirse en dueña de mi lujuria, acelerando el ritmo de su penetración, enjuagando su lengua en mis fluidos. El clímax no pudo controlarlo y llego entre gemidos delirantes. Sin sacármelo todavía, lo apago para retirarlo despacio. Mi placer tuvo un último pico de locura con eso y creí reventar. Andy se asomo debajo de las sabanas sudando, chupo entre sus dedos y se acostó a mi lado. Quedamos jadeando las dos, mirando el techo, sonriendo y excitadas. Hicimos un pacto que continua intachable, prometimos cuidar nuestro secreto de por vida, prometimos perfeccionar nuestros jueguitos sexuales, sacarnos todas las dudas, cuidarnos por siempre. Entonces la abrase por la espalda tiernamente, y empecé a desnudarla, lentamente.

morizze

2008-09-13T23:18:00.001-07:00

En el subte..
Saqué el libro, sostuve la marca en aquel capitulo. Empecé a leer, fue en ese momento que supe que no tenía nada que hacer con la vista. Solo debía escuchar y dibujar lo que llaman palabras. Noticias, recuentos de muertos y vivos, lo que está pasando aquí y frente de mi. Lo que me lleva a pagar el precio de una caricia, sacando y mirando cada billete y moneda. El gesto actuado, el amor que nunca existió. Lo viajes y los vacíos. El vacío de no sentir, porque no se sabe cuándo ni cómo.
Escuchaba la superposición sonora tan perfectamente ideada y llevada a cabo. Una voz y su guitarra. Esas letras y esos acordes, la nostalgia de otro que puede ser la mía, pero que es tristeza en tantos otros. Ser caballero es mentir con artilugios. Mentir el amor o el desamor. Recorrer una avenida sin pensar que se camina.
Casa lo llamarían cotidiano los que creen. Una plaza, algo desierta, eso ilegal que se hace todo el tiempo.
Fue niño algún día. Caminó avenidas Santa Fe y visito viejos estudios y teatros.

En el colectivo..
Una cantidad de sentimientos imposibles de ser metidos en esta escritura: la culpa y la vergüenza, la soledad, la impotencia. Un sentimiento nunca antes explorado cuando se llega tarde. Ponerse en el lugar del otro. Ponerse en el lugar del propio corazón. Estar sólo frente a algo enorme. Ya no disfrutar el viaje y el conocer. Estar saturado por lo nuevo. Una mezcla de lo que se vive y lo que se piensa. Un papel que es una pared pero que puede ser arte. Esa esperanza que da comunicarse.
Se que no la voy a extrañar y eso me duele. No por ella, sino por la mentira, la de los dos. ¿Qué quiere decir adorar? ¿Es más o menos que querer? ¿Es más o menos que un querer fingido que no se sabe a dónde llega?
Lloraría en este viaje, pero (no) sabría por qué.

Alma de cerdo

2008-09-05T06:18:00.000-07:00

En el s. XVII el alma era una cuestión muy democrática, todos los seres vivientes estaban dotados de una y por lo tanto podían ser absolutamente responsables de sus actos. Dentro de este paradigma filosófico se desarrolla este relato…

Aquella madrugada el barro brillaba bajo la luna tardía debido a la escarcha que aún persistía en el establo, se escuchaban algunos bufidos del viejo caballo de los Williams y los ronquidos ruidosos del viejo Williams. Era el momento ideal para el crimen perfecto.
No era nada personal pero su instinto del honor no podía impedir su sed de venganza, la dignidad de su hija estaba en juego; el método era bastante ortodoxo, realmente no existía tal cosa.
Entró al granero y comenzó embestir con el hocico todo lo que tenía a su paso, era un cerdo de casi 100 kilogramos, empezó a darle con fuerza a una de las vigas maltrechas construidas con las maderas húmedas de un barco hundido que se doblaron al quinto topetazo, salió con sus cuatro patas al viento y escuchó tras de si el estrépito del derrumbe.
Que John Williams había construido su prestigio y fortuna pisando alguna que otra puritana cabeza no era algo nuevo, toda la comuna lo murmuraba entre dientes, así que cuando salió a gritar en la plaza del pueblo que el cerdo de los Mc Elroy había destruido su granero una risilla general se oyó. El cerdo de los Mc Elroy, que de aquí en más llamaremos Ambrosious, no había sido demasiado cuidadoso y las huellas de sus patitas en el barro fresco condujeron al respetable Williams hacia el culpable, sin la menor duda golpeó la puerta de Edwin Mc Elroy y pidió la cabeza de Ambrosious, Edwin era otro de los no-simpatizantes de Williams así que se negó a traer al cerdo, conocía muy bien la historia de aquella venganza, había escuchado los graznidos de Ambrosious por días y días desde que el impío hijo mayor de Williams deshonró a Wineth la virginal hija menor de Ambrosius.
El pueblo reunido en la plaza decidió que solo un juicio justo podría destrabar aquel conflicto, aunque era muy temprano por la mañana del sábado, ya casi todos estaban levantados, así, todos juntos fueron a golpear la puerta del alcalde, Edwiges Milton la única autoridad para estas cuestiones. El juicio sería luego de la misa matinal en el ayuntamiento, Ambrosious quien estaba tranquilo revolcándose en su chiquero y regocijándose en la venganza, fue sacudido violentamente por los guardias del alcalde que lo llevaron para ser preparado para presentarse ante él.
Consiguieron unas botas pequeñísimas (y carísimas por cierto) para las mínimas patitas de Ambrosious y un sombrero, que fueron de las últimas cosas para ponerle al inquieto acusado.Su vestimenta cubría todas las partes nobles con una gran bolsa de patatas con cuatro agujeros y un viejo cinturón del gordo Mc Elroy que la sostenía.
La sospechosa visita de Williams a Milton momentos antes del juicio acompañado por dos gordos pollos, hizo sospechar a todos a cerca de la sentencia…
El juicio que convocó a todos no duró ni media hora, Edwiges aún con grasa de pollo en los dedos sentenció al heroico Ambrosiuos a la horca por daño de la propiedad privada, Mc Elroy indignado por la decisión le iba a echar un par de maldiciones pero no quería ser acusado por hechicero así que calló, pero se prometió a si mismo agriarle la lechea Williams. En fin Ambrosious permaneció impasible mientras oía la sentencia, con muchísima dignidad atinó solo a rascarse una oreja en dos ocasiones y a resoplar con fastidio, su hija y su esposa también indiferentes aguardaban a un costado del salón.
La ejecución sería a las dos de la tarde porque había que preparar el cadalso, tarea costosa si las hay pero tal vez lo más entretenido de aquel sábado, para colmo lluvioso.
El pueblo estaba indignado, se preguntaban si algún día Dios castigaría al impuro Williams, y rogaban porque el alma de Ambrosious tuviera descanso en el paraíso.
El resto de los amigos y parientes de Ambrosious fue llevado ante el cadalso para presenciar aquel injusto homicidio, entre niños, hombres y mujeres, la pestilente horda porcina se agolpaba ruidosa frente a la gruesa cuerda que en momentos más sería la agonía de Ambrosious.
El cerdo fue alzado con dificultad al banquillo y con la soga puesta al cuello enfrento su destino, quien sabe que recuerdos le pasarían por la mente, lo que si se pudo ver fue que no miró ni una vez hacia donde la hija deshonrada y la flamante viuda aguardaban el fin de este día tan largo. Ambrosius quería volver al chiquero, la bolsa de papas picaba, las botas dolían y de repente un chasquido, un alarido desgarrador y el fin.
Poco a poco todos volvieron a lo de siempre, pero nadie volvió igual; el grito valiente de Ambrosius sería recordado siempre en New Devon, Ambrosiuos fue un héroe que se enfrentó como nadie a la corrupción de aquel pueblo, no ahorcaron un cerdo, dejaron que Williams siguiera viviendo y eso era algo que no se perdonarían nunca.
Todos los 20 de marzo se recordaba el grito de Ambrosius con un día sin carne de cerdo, para asegurar el eterno descanso del primer gran rebelde de New Devon.

Angela

Leer el Diario

2008-08-22T07:28:00.001-07:00

Para leer el diario hay q sacar los ojos de la realidad y posarlos sobre esas letritas negras q aglutinan la constante masa uniforme con la q cada día "nutrimos" nuestras pálidas neuronas. Leer el diario es dejar de ver el mundo para creer en un cúmulo de opiniones subjetivas en formato Arial 12. No se puede negar q es más fácil esa pseudo-información q mirar por la ventana y notar q todo esto tiene muy poco sentido. Por eso yo le digo: "Sra/Sr no confíe en lo que le dicen los ojos, son meros intermediarios de la realidad... saquensenlos... y van a VER lo que es bueno."

*Cronopiana_Mente*

22/8

2008-08-20T06:53:00.000-07:00

Interconsultas para el mismo paciente melodramático, estudios y mas estudios.
Eternos pinchazos con la ex profesa promesa que si respiras profundo el dolor duele menos, menos que el dolor.

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Parecían veintiún años, que llevaba encerrado en la misma habitación. Las paredes son mas o menos las mismas, decoloradas con el paso de algo que se llevo su brillo, sus infinitos matices. No me atrevo a decir que se lo llevo el tiempo, porque el tiempo en esta habitación siempre era un visitante más con flores, revistas y preguntas torpes acerca del estado del tiempo y la belleza de las enfermeras. De todas formas las paredes seguían ahí, yo seguía ahí y el resto del planeta seguía ahí; en sus quehaceres domésticos como si desconociesen lo que iba a pasar el los próximos veinte minutos. Prendí la TV de alquiler -como de costumbre- cuando era hora de los calmantes y el cambio de suero. Las once y media de un día de agosto, el veintiún. Mientras la enfermera de turno trataba de encontrarle de nuevo la vuelta para que todo el proceso duela menos que el dolor, yo hacia zapping entre el canal cuatro y el veinte escuchando. En realidad, no quería mirar el aparato; siempre me había resultado completamente apasionante el movimiento de las arterias cuando tratan de capturarlas. Su escapar nervioso por debajo de la piel pálida, su zigzagueo constante como si estuviesen poseídas por la misma razón de vivir, de existir bajo un pedazo de existencia y sobre otro pedazo de mi. Pero siempre estaba la ágil mano de la entrenada en captación capilar y la muy pobrecita arteria fallecía exabruptamente bajo el calibre monstruoso de la jeringa. La ronda nocturna había terminado, la puerta se cerrada, el eco de la enfermera recordándome que cualquier cosa apretara el botón que estaba a mi derecha y que había dejado cerca por las dudas que necesitase algo con urgencia. El retumbar nervioso de mi chiste, en esa voz ronca, inaudible. Gastado ya por la circunstancia pero como todavía no tenia edad para darme el lujo y ser un viejo aburrido siempre causaba algo -entre la pena y la gracia- mientras el susurro rebotaba en el sonido del canal doce y la ventana entreabierta. ‘Salud Mirtha, necesito salud’. La luz desvaneciéndose en media centésima de segundo, después llegaba el clic desde la pared. Doce, trece, catorce, quince, veinte, tres, cuatro, diez, cinco, zapping frenético a medida que la morfina iba bajando por el cansado torrente azul, hasta llegar allá, al extremo del dedo anular derecho de pie izquierdo que estaba cruelmente destapado. Zapping o apagar, la inercia hizo lo suyo: arrojar el control remoto violentamente contra el sillón azul que me miraba atónito. Mientras, las personas del otro lado del vidrio, en plaza, seguían paseando a sus perros y a si mismas sin entender lo que iba a pasar unos diez minutos mas tarde. Esa noche no podía dormir, o dormía pero no podía concentrarme en recordarlo. Era una sensación intermitente, acompasada con el sonido a resoplido artificial, a anima autónoma sujetándome de los pulmones de a ratos para devolverme a la vida.
Estaba francamente acostumbrado, pero esa noche era insoportable; la sensación del aire entrando fríamente por todos lados, el anular derecho que había pasado burdamente a ser el estúpido dedo gordo que se quería escapar. Nada colaboraba al silencio normal, pero mientras tanto tenia ese deseo de serenata, de canción solemne descolgándose de mi ventana hacia allá, donde todavía no entendían lo que iba a pasar en ocho minutos y algunas fracciones que me dedicaba a contar mientras la maquina soplaba por mi. Al ultimo clic de la primera y agitada serie me acorde de ella. Maquina cómplice de mi neutralidad, había dejado de aspirar hospital justo cuando el tráfico en la avenida se había calmado y todo me recordaba a aquel ultimo silencio. El de los ojos acristalados y la excusa inexcusable. Cuando iba entrando algo brillaba de más en su dedo índice derecho y en sus faros azules, derecho e izquierdo. Se acerco después del calmante de las dos, cuando todavía estaba demasiado estirado como para contraerme por la noticia. Las paredes desbrilladas, en aquel tiempo me hablaban siempre de ella. Me lo dijeron una tarde, aunque yo ya sabía que nunca iba a durar lo que pretendía. Sabia que tarde o temprano algún alma tan caritativa como la que se esconde abajo del torrente azul iba a verla llorando a la salida del hospital y le iba a ofrecer un pañuelo y un café. Estoy muy contento que así halla sido. Algún alma caritativa también la acompañaría a su departamento, o la llevaría en auto cerca de su casa; seguramente luego la llamaría para ver si se sentía mejor, si había dejado de desfallecer, de llorar. Sabía que –eventualmente- pasaría, y un atlético varón con fuerza suficiente como para sostenerse sobre sus propias piernas le pediría amablemente que se casara con él. Y estoy feliz que no se casara conmigo.. pero como explicarlo ¿verdad? El dedo brillaba, sus ojos brillaban de más mientras que yo iba escuchando una verdad que me estaba perforando más los pulmones. Quería respirar aire de ciudad, explicarle que tenia un poema por cada banco de plaza, una dedicatoria por cada cuento al pasar, un beso en francés por cada abrazo… pero eran las dos y cuarto de un veinte de agosto y no podía hablar. Solamente podía escuchar y -envalentonadamente no llorar- hasta que su brillante presencia se fuera. Nunca entendí como se dio cuenta que era mejor que no volviésemos a vernos, mientras ella hablaba y yo sonreía como un nene de jardín uniformado de rojo con lunares blancos. Y ese silencio...¿Estaría ahora abajo, como los últimos cuatro años, leyendo alguno de los Cortazares que ella me regalo y ya había terminado? Para que engañarse, debe estar con algún hombre atlético de esos que no respiran hospitales, ni toman suero en vez de martinis secos.
Pasó un gato por el jardín tan distraído que no entendió lo que estaba por pasar a los dos minutos. Todo esto tenia demasiado sentido, antes era solamente un interno con una bellísima compañera. Era demasiado extraño para todos, inclusive debo aceptarlo para mi. Mis amigos, que hacia años que se habían dado cuenta hacia donde apuntaba mi vida (es decir, al mismo lugar a la que apuntaban las de ellos, nada mas que yo siempre era un adelantado) ya no pasaban tardes ni noches mirando el lento proceso. A veces pasaban, para asegurarse que siguiese en mi dieta de tubos transparentes y orquestados bombeos de algo. Ahora era un paciente, común. Corriente. Uno. ¿Uno con que? ¿Con el color horrible de las paredes?, ¿Con el movimiento fatídico de las hojas de aquel sauce?. Las primeras tres semanas en este lugar era algo disfrutable, pero después fueron saetas clavándose entre los silencios de zapping, entre los silencios de ella, mirándome desde el sillón azul mientras leía, mientras la leía de reojo como quien quiere entender el sentido de una obra inconclusa. ¿Uno de quien? Inconclusa. Porque estaba empezando a entender ese día, que el anillo dorado era lo que brillaba tanto en su dedo índice. La hoja de aquel árbol cayó sobre el marco de la ventana pero no sabia lo que iba a pasar dentro de un minuto. Aparte sus ojos, nunca los vi tan azules, tan perfectos, tan zafiros desafiantes a estar colocados ahí mirándome. La línea brillante que recorría la parte derecha de su cara era un pequeño río de deshielo que quería llegar a su cuello; y los dos pómulos rozados de ese día, dos manzanas coloradas. ¿Mi desleal dedo gordo me está haciendo tiritar? Y ella, que no podía sostener ninguna voz mas que esa que no había escuchado desde el día que me trajeron, el día de la confabulación extraña y la determinante beatitud de la frase esa que nadie estaba dispuesto a creer, ni siquiera el portador del delantal blanco de la muerte (porque ese día en realidad acabo con mi vida, el todavía no lo sabe). Hace un rato largo que estamos en silencio ¿no? Y si, me miro así y se quedo en silencio un rato, no sabia como empezar a decirlo... creo que eso, no sabia. Tenia que decir algo que no sabia, que no estaba segura de que estuviese pasando, de verme leerla de reojo y creer que estaba en un lugar mas lejos de mi conciencia y tan cerca de mi mano, y ¿el dedo anular tirita o soy yo? Y por supuesto! Porque ella quería esa libertad de andar en un convertible plateado con un conductor lo suficientemente fuerte como para aguantar el peso de la gravedad pero el silencio... como le explicaba al aire que en realidad nunca quería irse, solamente quería volver hasta que yo me fuera, pero como explicármelo ¿no? Yo no quería irme, pero la pucha que hace frío, yo quería acompañarla por veintidós años al menos. Hasta que esta alarma detrás de mi nuca se calle. Pero necesitaba volver todos los días, porque algo mas fuerte que ella la mantenía unida a la maquina, a la soplante realidad que me esta haciendo falta, a la anima faltante en mis pulmones y el bip-bip y el botón. Estaba seguro de haber tirado el control remoto sobre el sillón, o es ella que me miraba tirar del botón cuando tiritaba, y hace frío... mucho frío cuando ella tiritaba, porque claro yo no podía encontrar el botón que Mirtha había dejado a mi derecha y que había dejado cerca por las dudas que necesitase algo con urgencia, como un bip, algo como anima, como un constante soplido de hospital dentro de ese espacio entre mi corazón y mi alma, donde se escondían las arterias, ¿por qué no se están escondiendo mas entre la capa pálida y la otra capa de mi?, -último bip- porque claro, lo único que quedaba a la derecha era el sillón, la sombra invisible. Ella y los dos zafiros que me estaban mirando, la estaría soñando, ya estoy delirando.
¿Soy yo o las paredes tiritan?

Mirtha entro –desesperada- acompañada de dos batas blancas.
Ella sabía lo que había pasado, exactamente a las cero horas del veintidós de Agosto.

2008-08-14T16:05:00.000-07:00

shhh.....
ya no despiertes
a la niña que no fui
déjala dormir
entre sus sueños rotos
y cantos de sirena
no la cobijes...
no siente frío,
entre cientos de promesas
olvidadas
se acurruca y espera
ella sabe que
que algún día de sol
de esos días otoño
en que mendoza
se perfuma de hojas secas
una mano tibia
va a acariciar su pelo
y esos recuerdos
pintados de amarillo
(porque el amarillo le queda lindo)
solo serán recuerdos
de algún lugar
de algunos labios
doblados prolijamente
en un cajón azul
(porque el azul le gusta tanto...)

lola

2008-08-03T21:42:00.000-07:00

Me gusta la ciudad, me gusta el centro.. es lindo mirar a la gente pasar. Suelo sentarme por ahí y observar; observar esa es mi palabra. A veces es complicado ya que la gente no se detiene, camina ligero, corre, se desespera por llegar. A dónde, solo ellos lo saben, puedo inducir, imaginar, delirar y hasta tener la intención de seguirlos y llegar hasta algún semáforo para poder preguntarles hacia donde van y si al menos saben de donde vienen.
Pero nunca lo hago, el personaje observador, pasivo, reflexivo no me va mucho, pero es el que me toca y aprendo mucho de él.. aprendo con la gente a armar mis personajes, así cada vez se asemejan más a la realidad.
Pero muchas veces soy como ellos, y también camino ligero, corro y me desespero por llegar pero siempre tengo conciencia de donde piso, hacia donde voy y de donde vengo.. pero sobre todo cuido mis movimientos.. siempre hay un observador en Buenos Aires.

Instant-táneas de la calle.

- Julieta (www.fotolog.com/hiponaa) -

Dicroicas

2008-07-29T11:26:00.000-07:00

Si nuestra parte preferida son las manos, el arte del disimulo está lejos de nosotros.
Marco pequeños zurcos sobre tu espalda con mis huellas digitales.
Me regalas escalofrios.
Te acaricio lentamente,
juego que te estoy viendo,
oliendo,
saboreando con la llema de mis dedos.
Recorro tus brazos, tu pecho.
Se cambia el ritmo.
Preferiria que no me toques, yo soy la que se encarga ahora de vos,
la que decide recorrerte y disfrutar de eso.
No dejo de observarte, me gusta saber tu expresion,
me encanta memorizarte, guardar para mi cada luz,
cada labio mordido,
cada mirada.
Y jugamos, deseamos,
nos sacamos hasta las ganas que nunca se cansan de vos,
nos llenamos el cuerpo de besos y risas,
en un estado de ensueño, palabras complicadas y dicroicas que algun dia se quemaran.
Y finalizamos como dos bebes despues de ser bien alimentados,
uno al lado del otro,
sabiendo que es mitad bienvenida, mitad despedida,
dejando un mundo y sus circustancias detras de la puerta cerrada que por ahora,
y por mucho tiempo mas,
preferiria no abrir.

Paulita-
pauuuliitaaa.blogspot.com
fotolog.com/pauuuliitaaa

Si, hoy no me tocaba, pero tenia ganas de actualizar esto debido a que tenia a mis marsopos un poco olvidados. Ahora, de vacaciones, vuelvo a tener vida social. Asi que mucho cuidado, Paulita's backkk

No estoy solo

2008-07-26T06:37:00.001-07:00

A veces ocurre que salgo a correr sin esfuerzo, siento que fluyo, me siento volar, me siento feliz. Siento que corriendo soy persona, pensamiento y sentimiento. Mis piernas se vacían, se llena mi espíritu y me inundo de paz. A veces ocurre que no estoy corriendo, sólo estoy soñando, soñando zancadas que en primavera florecen, en verano descansan, en otoño se escundan en nostalgia y en invierno abrigan ilusiones. A veces ocurre que estoy cansado y no puedo parar. Y a veces ocurre que estoy cansado y no puedos eguir.

Me corro entonces del camino, camino que debía ser llano y deviene tortuoso. Sendas con espinas que coartan e interrumpen mi marcha. Mi desazón avanza y yo retrocedo. Mis pasos se vuelven temerosos, mis movimientos torpes, mis pensamientos inseguros, mis sentimientos infelices.

Siento plomo en los pies, peso en los brazos, daño en el corazón, pesar en el alma. Tropiezo, el sol se oscurece y caigo al infierno. Me acosan los fantasmas, o yo los persigo. A veces se me ocurre que quiero salir corriendo del mundo, cerrar la puerta y tirar la llave.

Mientras escribo pienso en que busco compartir sensaciones sin ver a nadie enfrente, que hablo sin nadie que me conteste, pero ahora sé que cuando las cosas salen de muy adentro alguien las escucha y alguien más las siente.

Sé que nunca más volveré a estar solo. Sin pensarlo más, busco la llave, abro la puerta y vuelvo a entrar corriendo en el mundo........

Rubén/SparklingDarkEyes

(...)!

2008-07-18T00:27:00.000-07:00

Ella se miraba en el espejo, pero era un espejo de barro. Veía en su cara un pantano y árboles apesadumbrados sin intenciones de morirse ni nada por el estilo. Sólo contemplaba su cara que de repente era un parque de diversiones donde atendían su dentista, su manicura y su depiladora. Ella los saludaba afectuosamente y discutía con su hermano (que era parecido a un cuervo) sobre las andanzas de Patoruzú, las correrías de Patoruzito y los discos vinilos de su abuelo, que yacía en algún cementerio indio y que a los gritos le señalaba algo incomprensible para todos, pero ella sonreía porque entendía, entendía por qué su tía y su abuela se besaban apasionadamente en el jardín de infantes del beduino vende-baratijas y regaban los departamentos con leche en polvo y nata; sí, nata por todos lados! Lluvia de nata!, que le hacía recordar cuando era niñita y se tapaba totalmente con las frazadas fosforescentes porque advertía la presencia de dios que la espiaba; pero dios estaba representado como una enorme navaja con sombrero, con la cabeza de una mascota que ella lloró pero nunca tuvo, con el torso peludo de su padre y el sexo de su mejor amiga de la adolescencia. Al fin suspiró cuando los camellos la llevaron a la ferretería a comprar un minicomponente; a los camellos mucho no les importaba que ella fuera desnuda y con una solemne metralleta que luego se convertía en pasto, después en rocas, en bicicletas y finalmente en racimos de uvas devorados por su mascota que nunca tuvo pero que compró ayer para su bisabuela ya muerta por tercera vez. El vendedor de ropa la abrazaba y la consolaba, diciéndole que las ventanas finalmente cerrarían, que la ropa se podría lavar, y que su guitarra estaba bien, sólo era cuestión de tiempo; pero la guitarra ya estaba en Hungría junto con sus compañeritos de grado, y ella tenía que dar la lección sobre la invisibilidad de los peones del ajedrez, que la perseguían ferozmente y la alcanzaban….la alcanzaban, no podía correr más rápido..cuando la alcanzaron, tampoco podía luchar, estaba totalmente paralizada, quizás por ese murciélago que tomaba mate en la televisión de una casa en la que no estuvo jamás; ese murciélago que le recriminaba la muerte de sus hijos esa noche. Pero ella estaba demasiado húmeda y excitada como para pensar en unicornios y constelaciones. Sólo deseaba que el cuervo la penetrase de una vez por todas, y rápido!, porque llegaba tarde a su trabajo y se sentía cansada y deprimida porque el avión estaría, como siempre, con todos los asientos ocupados y era incómodo el compartimiento de equipajes; Desesperada, iba al baño del micro a maquillarse, y vió en el espejo su cara dormida y la figura de barro de la mascota que nunca lloró pero que siempre tuvo por suerte…

Milton

PASO EN LA ESTACION

2008-07-17T17:48:00.000-07:00

-No eso no es una tormenta, a parte si lo fuera a la profundidad que estamos no se oiría, eso es la revolución viejo!- Dijo la señora del abrigo sabor a naftalina.
-Pero Rosa, desde el 55’ que no bombardean la plaza si no es una tormenta, será una manifestación o algo así- Dijo el viejito de los ojos grises
-Pero hace varias estaciones que se escucha desde Congreso que venimos así-
La chica del abrigo marrón se sacudió apenas en el asiento, no creía en los delirios persecutorios de la viejita pero, había algo en el aire que hacia rato la ponía incomoda, realmente aquel sonido, si es que acaso podía describírselo así, mas bien era un zumbido, una vibración perturbadora, significaba que algo pasaba en la selva de cemento pero qué exactamente…
Hacia varias estaciones que nadie de aquel vagón bajaba, el ruido se había vuelto insoportable, una de las mujeres le había improvisado a su hijo unos tapones con unos boletos de colectivo, mientras pensaba si habría sido mejor tomarse uno en vez del subte o tal vez no y le había salvado la vida.
Constitución estaba a dos estaciones, pero el ambiente del vagón estaba caldeado los hombres habían organizado: Un grupo de asalto, un escuadrón del alcantarillado, un ejército de liberación subterránea y una proveeduría.
El plan era simple fuese lo que fuese lo que estaba pasando arriba (llámese golpe de estado, revolución socialista, invasión extraterrestre o Apocalipsis) el bastión de resistance seria la estación Constitución, en primer lugar había que tomarla, lo demás se iría organizando con el tiempo, la educación del nene de los boletos estaría en manos de Rosa que antes de jubilarse era maestra de cuarto grado, la mama del nene y la chica del abrigo marrón se encargarían de la administración de los víveres que pudiesen conseguir de los locales de comida rápida y los quioscos a lo largo del subte, pero siempre en el anden; quien osara caminar hacia las escaleras para la superficie, seria ultimado por alguno de los comisionados para tal fin. Cuando el vagón comenzó a detenerse en Constitución todos se agolparon frente a la puerta del medio, los sonidos del subte parando, se mezclaron con los frenéticos latidos al unísono de nuestro héroes (quien cree que no lo son); finalmente el subte se detuvo, cautelosamente salio el viejito de los ojos grises, quien por ser el mas anciano de la trouppe, decidió ser el primer valiente en asomarse, cuando por fin después de sacar primero su gorra, por si hubiera francotiradores, alargo la calva cabeza:
-Nada che, todo normal-
-No podemos arriesgarnos, viejo-dijo Rosa apretándole el brazo
El nene no aguanto y salio corriendo, la cara destrozada de su madre hizo que uno de los hombres del escuadrón de alcantarillas saliera tras el chico, un grito ahogado de Rosa anunció lo peor…
-Mami no pasa nada… el circo, es el circo mami, el circo esta en la ciudad-
La madre comenzó a reírse a carcajadas la igual que la chica del abrigo y el de los ojos grises; Rosa al principio se sintió ofendida consigo misma pero después se prendió en la risa y tomando firme a su marido por el brazo salio cantando un tango.
Afuera una caravana circense jamás vista venia desde lejos haciendo rugir leones y sonar tambores, altoparlantes y payasos se reproducían por doquier, todos sonreían ahora en la superficie, todos reían libres y sin miedo eso ya no existía, eso se quedo en el vagón.
Las cosas desconcertantes pasan cuando uno empieza a creer en lo increíble…

ANGELA

La 440

2008-07-16T21:50:00.000-07:00

Ay que afinarce, no ce puede andar por la bida sin pegarle a una nota, es como vesar con los ojos aviertos. "me preguntan desde cuando escrivo?" e inbariavlemente respondo que nose, que si fuera capas de recordar fechas, recordaria compromisos, y esos compromisos me atarian a horarios, y los horarios a valores, y los valores a la bida, y que carajo se yo de la bida? No por fabor señora, no quiero regalos en mi cumpleaños porque son un dia menos, acaso no be que ciempre se resta? menos menos menos
entonces desia que ay que afinarce, y afiansarse, y enamorarse, ah! que plenitud la del amor a primera bista, amor de colectibo lleno, de camino al travajo, de te sonrio, me sonreis y no nos hablamos. Pero que tontos somos, porque aunque sea un segundo estamos enamorados, muy muy enamorados. Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas; que canten los mudos y oigan los sordos, que pinten los mancos y contemplen los ciegos, que los niños crescan rapido y los biejos buelban con sus juegos inocentes, como agua de rio que no es de vever dejala correr.
nos estan biolando a todos con la biolencia de las calles, y bamos por alli vuscando alguien que nos avraze, nos mire y nos recuerdo que estamos tan bibos como el perro que pateamos, la baca que comemos, y el pajaro que desde el cielo nos apunta y pum nos mancha con su Vellisimo estiercol berde vlanco. y puteas y puteas, y pasa ella, y seguis pueteando. La puta no te das cuenta que se te ba otra bes?
como diria el viejo mas afinado del mundo, "solo el amor salvara al mundo"

***

(queridas/os marsopas, es mi primera vez por estos pagos, siento mucho las molestias, los abraza y sonrie mucho cuando lo hace, mauricio)

morizze
y.

Gritos ocasionales

2008-07-15T15:38:00.000-07:00

Por intuición sabemos, sabemos el beso, el tiempo, el sentido. Pero qué problema, qué hermoso inconveniente se nos presenta cuando el saber intuitivo no responde las preguntas que nos aturden la existencia. El primer refugio al que acudimos, tal vez sea la incomoda duda, o el desconcierto. Ahh, con que ahora no sabe por qué vive, y cómo aprendió a besar, y cuándo el tiempo empezó a correr. Yo tampoco lo sé, y el saber intuitivo que tenía sobre esas cuestiones se movía por inercia, pero los primeros fracasos me quitaron ese rinconcito de inocencia. Y el rinconcito se llenó de libros, diccionarios, cartas póstumas, consejeros adrede, y ambiciones vanas. Claro, usted calcule, que yo un día me desperté, sin dejar de ser niño, y creyéndome un adulto, y qué catástrofe. Hubo una epidemia de tristezas, de besos no bien dados, de un tiempo sin medidas, y una vida sin sentido. Por suerte no dura mucho ese período, por una razón intuitiva seguí viviendo, y ocupándome de esas ocupaciones que le ocupan a uno el tiempo que desconoce.
Fíjese que curioso, ¿alguna vez conoció un loco? yo sospecho que este hombre era loco, aun sin saber bien en qué consiste eso de ser loco. Resumamos que era loco y punto. Y a mí que siempre me resultaron agradables las locuras ilustres como la de Don Quijote o Vang Gogh, me dio mucha curiosidad conocer sus motivos, no los motivos de la locura, esos son muy rebuscados e intangibles; hablo de los motivos sencillos y honestos que llaman inevitablemente la atención de un curioso como yo. ¿Acaso usted nunca se preguntó por qué y para qué estaba haciendo lo que estaba haciendo? Sin ir muy lejos ¿para qué o para quién escribo yo esto?
Cuestión que a mi me llamaban mucho la atención los motivos de éste loco. Imagínese qué tipos de ganas pueden movilizar a alguien de manera tan obtusa, para que despierte cada día y se diga: “hoy a las siete de la tarde tengo que ir a gritar a la plaza”. Y siempre que veía a este loco, tenía yo las insensatas ganas de preguntarle “¿qué lo trajo hasta aquí?”, no violentamente como suelo hacerlo; sino con simpatía y bastante envidia, porque no estaría mal detenerse unos minutos al día, cuando uno regresa del trabajo con broncas y líos pendulares, ponerse a gritar entre un montón de desconocidos.
No me diga que no le está dando intriga saber cuales eran los motivos que movilizaban a ese loco, para después acomodarlos en su rutina, y en cada vuelta del trabajo ponerse a gritar en una plaza, o en el colectivo, o en el subte si es muy tímido. ¿Y sabe que es lo malo de esta historia? Que nunca me animé a preguntarle, no por miedo a que me grite, sería después de todo, la opción más factible. No me animé porque esa tarde, yo estaba decidido a preguntarle, y cuando me aproximaba y veía a ese loco gritón y sonriente, me tomó por desprevenido una pregunta: ¿por qué preguntarle?
¿Y sabe qué? usted no me va a creer, pero después de la pregunta me invadió una angustia de esas que calan hondo, ante el hecho que yo mismo desconocía los motivos por los qué esa mañana había ido al trabajo. Usted dirá: porque debe tener que darle de comer a sus hijos, y si no va lo despiden, y sus hijos no tienen que comer. Bueno sí, es lógico, ¿es realmente para tanto? Pero no me detuve ahí: ¿por qué cuándo llegue a casa voy a encender el televisor? ¿para distraerme? ¿distraerme de qué? Y así sucesivamente hasta llegar a la conclusión que mis motivos eran tan inútiles como los del loco, y menos divertidos, y menos eficaces. Y no le sorprenda, no sea soberbio por un instante, le voy a contar que sus motivos, por más lógicos que parezcan, son tan estúpidos e inútiles como los míos y los de mí amigo el loco. Si no me cree, dése el lujo de conocer a un loco.
Ya sé, no me animé a hablarle, pero en cambio, junté coraje, inflé el pecho y me puse a gritar a su lado como un loco.

Atte. Manuel.

2008-07-14T01:07:00.000-07:00

Desconfió de tu mirada de mar
sentada en grupas
de furiosas ráfagas
de premeditada calma,
con pliegues de corales
donde se esconden tus peces
de vientres púrpuras.
Desconfió de tus dientes
en pálida hilera,
cual balanza del bien y del mal
sopesan sonrisas a medio canto.
Pero hay un grillo
que canta escondido
suspiros desprendidos de los matorrales
entre tus cabellos de fuego
y me ahoga en los cavernosos
ríos de tu voluntad,
me guarda en los nidos de tus golondrinas,
y de a poco te matizas
en un negro rocío,
que humedece mi piel
como el dulce veneno
de la escolopendra.

lola

Salvo el crepúsculo

2008-07-13T09:42:00.000-07:00

No sé qué es la belleza; esto es hermoso,

Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí dentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.

-En fin –digo yo para traerlos de este lado de los acorazados-, lo que me queda por agregar es que estos meopas tienen algo de táctil, de tangible en el sentido de piezas de un mosaico que la mano y el ojo pueden recombinar interminablemente; los versos o las estrofas no son tan sólo bloques semánticos sino que constituyen piezas mentales, dados, peones, elementos que el jugador lanza sobre el tapete del azar.

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto
del recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.

Creo que soy porque te invento,
alquimia de águila en el viento
desde la arena y las penumbras,
y tú en esa vigilia alientas
la sombra con la que me alumbras
y el murmurar con que me inventas.

Si hablo de eso es porque al despertar arrastro conmigo jirones de sueños pidiendo escritura, y porque desde siempre he sabido que esa escritura -poemas, cuentos, novelas- era la sola fijación que me ha sido dada para no disolverme en ése que bebe su café matinal y sale a la calle para empezar un nuevo día. Nada tengo en contra de mi vida diurna, pero no es por ella que escribo. Desde muy temprano pasé de la escritura a la vida, del sueño a la vigilia. La vida aprovisiona los sueños pero los sueños devuelven la moneda profunda de la vida. En todo caso así es como siempre busqué o acepté hacer frente a mi trabajo diurno de escritura, de fijación que es también reconstitución. Así ha ido naciendo todo esto.

Y un final de soneto, escrito después de haber visto Buenos Aires de noche, desde el balcón de un décimo piso:
Y la ciudad parece así, dormida,
Una pradera nocturnal, florida
Por un millón de blancas margaritas.
Bonito, ¿no? Nocturnal... el pibe ya no le tenía miedo a las palabras, aunque todavía no supiera qué hacer con ellas.

- Se te nota el tiempo –dice Polanco.
- Oh sí –digo yo que de golpe me siento capaz de volver a escribir “oh” sin sentirme idiota.

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.

Un amigo me dice: "Todo plan de alternar poemas con prosas es suicida, porque los poemas exigen una actitud, una concentración, incluso un enajenamiento por completo diferentes de la sintonía mental frente a la prosa, y de ahí que tu lector va a estar obligado a cambiar de voltaje a cada página y así es como se queman las bombitas".
Puede ser, pero sigo tercamente convencido de que poesía y prosa se potencian recíprocamente y que lecturas alternadas no las agreden ni derogan.

Hablo de mí, cualquiera se da cuenta,
pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces:

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo.

No es la previsión del filo que me apartará de mí
mismo,
ni la sospecha científicamente desmentida del
después.
Lo que venga vendrá,
y no vendrá nada, y es mucho.

Discurso del no método, método del no discurso, y así vamos.
Lo mejor: no empezar, arrimarse por donde se pueda. Ninguna cronología, baraja tan mezclada que no vale la pena. Cuando haya fechas al pie, las pondré. O no. Lugares, nombres. O no. De todas maneras vos también decidirás lo que te dé la gana. La vida: hacer dedo, auto-stop, hitchhiking: se da o no se da, igual los libros que las carreteras.
Ahí viene uno. ¿Nos lleva, nos deja plantados?

Todo esto no pasará de los límites de tu cuarto
pero levantarás una gran ciudad
de medianoche a medianoche
una ciudad corazón una ciudad memoria una ciudad
infamia
La ciudad del hombre crecerá en el hombre de la ciudad.

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

y si el doctor Barnard transplanta un corazón
preferiríamos mil veces que la felicidad de cada cual
fuese el exacto, necesario reflejo de la vida
hasta que el corazón insustituible dijera
dulcemente basta.

para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndonos en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-

Vení a dormir conmigo:
No haremos el amor, él nos hará.

Este río sale del cielo y se acomoda para durar

Aparte que no olvida, porque es arte de pocos,
lo que quiso, esa sopa de estrellas y de letras
que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal se plante y diga basta.

Nunca quise mariposas clavada en un cartón; busco una ecología poética, atisbarme y a veces reconocerme desde mundos diferentes, desde cosas que sólo los poemas no habían olvidado y me guardaban como viejas fotografías fieles. No aceptar otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón, otro horario que el de los encuentros a deshora, los verdaderos.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntaste
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pastito, una pelusa.

Poemas de bolsillo, de rato libre en el café, de avión en plena noche, de hoteles incontables.

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda enamorada de ese guante
que vive en la derecha.

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las
fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
la que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

(Ceder; astucia de la carne,
la obra de amor a otra materia,
petrificar esa belleza
que burla el tiempo y lo rehace-)

No es la previsión del filo que me apartará de mí
mismo,
ni la sospecha científicamente desmentida del
después.
Lo que venga vendrá,
y no vendrá nada, y es mucho.

Sobre todo preguntas,
un decorado de preguntas.
Si se contesta es a la vez
y todo se confunde, ya no importa.

Por ahora lo que más nos gusta a Calac y a mí es que las cosas saltan como ranitas cadenciosas desde sus pozos de papel a la máquina de escribir que las pone en fila, y en eso los meopas se parecen muchísimo a mi gata Flanelle (honi soit qui mal y pense en la Argentina: Flanelle se llama así por su pelaje y no por su libido), que también brinca cada tanto a mi mesa para explorar lápices, pipas, y manuscritos. Todo aquí es tan libre, tan posible, tan gato.

La noche circular,
un río que en sí mismo desemboca.
Aquí los juegos,
simulacro y liturgia,
todo siendo y no siendo.

Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una
fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Elige tu figura.
Están el santo, el juez, el heresiarca, el mártir y
el verdugo,
y el hijo pródigo al salir de casa
con un halcón sobre la mano.
Toma una carta y vete
por la vida.

Cómo no pensar, después, que de alguna manera la poesía es una palabra que se escucha con audífonos invisibles apenas el poema comienza a ejercer su encantamiento. Podemos abstraernos con un cuento o una novela, vivirlos en un plano que es más suyo que nuestro en el tiempo de lectura, pero el sistema de comunicación se mantiene ligado al de la vida circundante, la información sigue siendo información por más estética, elíptica, simbólica que se vuelva. En cambio el poema comunica el poema, y no quiere ni puede comunicar otra cosa.

Vení, quedate,
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.
Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse
este vaso es difícil,
este fósforo,

todo eso que es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad.

Fuimos todo eso juntos; sólo quedan
nuestros ojos a solas en el polvo del tiempo.

Inclinado, en el gesto
del que sacia la sed,
¿alguna vez veré
tu cara entre mis dedos?

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste.

Julio Cortázar

http://www.youtube.com/watch?v=h2K52n9DDKI

Leandro - Ciudad Cronopio

Historias de Marsopas II

2008-07-10T20:18:00.000-07:00

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero siempre se me viene a la mente que las marsopas solo eran letras y entre ellas se entendían y hablaban de oraciones, puntos letras y márgenes.
Cansada de que todo esto suceda, cansada de no entender en su mundo, ese mundo que el cual no hay puntos, ni comas, ni márgenes, sino que abundan números complejos, racionales, imaginarios, esta Marsopa se designo a emprender un viaje en cual "intentaría" querer a las letras, puntos y tildes sobre todo...
Empezó en el Parque Rivadavia (lugar recomendado por varias Marsopas, a las cuales había escuchado nombrar-) se destino a emprender vuelo (o nadar) entre tantos libros, hojas, frases, y demás cosas que solo las marsopas entenderían.
Esta Marsopa empieza por el lado contrario, opuesto, y casi perpendicular al la avenida Rivadavia (debería decir casi una secante más que opuesto)

-Buenas Tardes... quiero ser una marsopa... ¿cómo puedo empezar a serlo?
-Buenas tardes! Como ser una Marsopa?.. y podría empezar leyendo… ¿algún autor que te guste?, ¿Tipo de libro?...
-¿Tipo de Libro? no entiendo... a mi me gusta leer libros pero, tengo que ver si están los resultados (o sea última hoja) con el resultado y ver si llego con mis métodos a ese resultado...
- ¿última hoja? pero no hay libros así.
- no importa (dice sin comprender, o mejor dicho comprendiendo que no entendía del libro que decía y acostumbrada a leer) usted deme un libro con el cual empezar le pide.
- Bueno, mejor que empieces con un clásico (dice tratando de entender lo de la última hoja)
- gracias! muchas gracias! (muy contenta la cusi-marsopa)
Poco a poco iría descubriendo que el arte de ser Marsopa era muy difícil, ya que en su hogar no se compartía el arte de ser Marsopa como así tampoco en el trabajo y el estudio no se lo permitía. Un día sentada en el colectivo la cuasi-Marsopa saca el libro que gentilmente le recomendó el puestero y empieza a leer tratando de no hacer lo que siempre hace con todos los libros que había leído la marsopa. Siendo así, empieza por el la primera hoja, y prosigue con la segunda, la tercera, la cuarta.... cansada de leer no lo soporta más y lee la ultima página y lee el titulo: Romeo y Julieta (suspira) y cierra el libro que gentilmente le recomendó el puestero.
Un día la cuasi-Marsopa se acerca al puestero:
- Buenas Tardes.
- Buenas Tardes, viene a buscar otro libro para ser Marsopa, ¿le recomiendo otro?
- Vengo a buscar otro libro, pero esta vez elegiré yo, a mi método de la última hoja.
- ¿la última hoja?
- si, mi método... por cierto, le devuelvo el libro que me recomendó ya que no lo termine y no lo seguiré, si gusta puede dárselo a otra persona que quiera ser marsopa.
- (cara de atónito)

La cuasi-Marsopa empezó a buscar libro por libro, a leer las últimas hojas de cada libro encontrando frases como: "y así concluyo", "y todo termino"," y finalmente termino", "colorín colorado" cansada la cuasi-marsopa de buscar y buscar encuentra un libro que la ultima hoja dice:

-Esperá que termine el pitillo.
(-123)

y pregunta a que se debe eso, y el puestero dice que es un libro en el cual no tiene ni principio ni fin. La Marsopa lo asocia rápidamente con los números y no comprende, y vuelve a preguntar y escucha la misma respuesta...

No se sabe si es o no una Marsopa, pero lo que se sabe es que no volverá a leer Romeo y Julieta, y que sigue con su método de escoger los libros.

Gianine

Historias de marsopas

2008-07-08T08:26:00.001-07:00

Una marsopa se despierta un lunes y sabe que hoy encontrará al amor de su vida. Feliz se pone un sombrero rojo para que él la reconozca, feliz sale de su casa sin perder tiempo. Busca señales de amor, las sigue todas, cede el paso, hace un giro obligatorio, lo busca, lo busca, pero no lo encuentra.
Triste va decepcionada, triste va en contramano. Sabe que otra vez se ha engañado, que todo es una fantasía, que el amor no existe. Llorando llega hasta la plaza, se para sobre un banquito y grita indignada "otra vez sopa!!". Llorando la encuentra la mangosta sabia, la observa a través de su lupa, porque sabe que todo depende del cristal con que se mira, le da un masaje en los pies y sin mucho preámbulo le dice "a llorar a la iglesia".
Como quizás es domingo, la marsopa sigue consejos, guiada por las campanadas llega a tiempo para la misa de las 08:93. Entra a la iglesia, sobre el altar hay un hombre que dicen que cura, supone que debe ser el enfermero, la marsopa (que no cree en la medicina moderna) lo mira con desconfianza pero se acerca a él, lo abraza y llora 3 minutos como es debido.

Enfermero - No te preocupes marsopa, Dios te ama- le dice mientras le muerde la oreja.
Marsopa - En serio??? y yo que pensé que nadie se iba a fijar en mi... dónde puedo encontrarlo? - pregunta más feliz que cuando se puso el sombrero rojo.
Enfermero - Éste es su hogar, golpea aquella puerta, esta descansando porque es domingo, pero quizás te atienda - le dice mientras le pellizca la panza.
Marsopa - Gracias!!!! y yo que no creía en al medicina!!! - repite 18 veces mientras se aleja riendo - glu, glu, glu.

La marsopa nerviosa frente a la puerta piensa que Dios es perfecto, el amor de su vida, Dios Todopoderoso, todo de todo. Toma valor y un poco de vino de una copa que estaba en el altar, golpea la puerta, Dios abre, la reconoce al instante por el sombrero rojo.

Dios - Te estaba esperando, y el que espera desespera - le dice mientras la mira con dulzura.
Marsopa - Si, lo sé, gracias a Dios que te encontré - le dice mientras lo mira con amargura.

Se besan, se tocan, se muerden, se rozan, se lamen, se hacen el amor, se deshacen...

Feliz la marsopa queda embarazada, feliz Dios tendrá un hijo que no es del espíritu santo... a demás vivieron felices y comieron perdices, pero esa es otra historia.

Florencia Martucci, La Reya Destronable

EL MARCO?

2008-07-04T16:01:00.000-07:00

Me tome el atrevimiento de marcar con rojo las letras desordenas de la palabra MARCELO y MARSELO para ver si tiene algún sentido… no! creo que no lo tiene.

Me confunden con Marcelo por colarme, pero no por parecernos como alguien le marcó, es por eso mas que nada mi reclamo, si sabes como me llamo por favor deciseló. Que al hablar a provocado que me aterre, mientras se come la R al comerla se escucho.-conoces a Macelo?
No se si me confunden con ese Marcelo o Marselo con “eSe”, se que no, pero si fuese, tendría gran confusión.
Me confunden con marselo, usted verá, mi desconsuelo, una M lo será, o será broma, pues también puede ser loma. Luego una L es amor y otra L es roma, o Venecia a lo mejor, gondolero del amor cuando al sol rema, hasta el alma se nos quema como un palo, me confunden con Marselo por ser malo.

I AM LOSER.

falto de identidad y totalmente confundido, sonrio! el mas imaginario de los amantes.

2008-07-02T07:40:00.000-07:00

Y ahí apareces vos,
como la canción que te dibuja en mi cabeza,
como una mano que pinta un cielo de estrellas,
como el puente que se construye mientras nos besamos
(cómo nos besamos, cada vez más, cada vez mejor, en ventanas en las que el tiempo pasa rapidísimo)

Total parcial,
total general,
no hacen diferencia.
Sólo me interesa saber, y bien se quejaba Oliveira, que este puente no se sostiene de un solo lado, sino de los dos.

Agus.-

Posteando un día tarde!

Entre las ramas del tilo

2008-06-29T06:57:00.000-07:00

El guerrero se sentó sobre la superficie lisa de la piedra y soltó un leve gruñido que disimulaba un quejido de dolor. Dejó el pesado bolso a un lado y se quitó con algún esfuerzo las calurosas botas de cuero para poder disfrutar de la suavidad y la frescura del pasto en las plantas desnudas de sus pies. A su espalda, a unos pasos de la roca, se alzaba un tilo de gran tamaño cuyas ramas más bajas se inclinaban hasta tocar el suelo. Era el único árbol en la inmensidad de la llanura. Lo había encontrado años atrás, cuando recorría ese territorio estéril donde ningún ser vivo podía resistir mucho tiempo. Un último sobreviviente desafiando la cruel y desolada extensión de aquel desierto verde, al menos así lo entendió él. Y en el momento que lo vio supo que era allí donde debía completar la etapa final de su trabajo, lo supo sin sorpresa ni emoción de ningún tipo, sino como quien sabe que debe beber para calmar la sed. Ahora, sentado a su sombra como tantas veces desde entonces, se sentía agotado.
Tomó un sorbo de agua para aplacar el mal sabor de boca que le había dejado la carne del pájaro muerto y concluyó que el contenido de la cantimplora no le duraría mucho más. Suponía que el ave había fallecido de inanición tratando de atravesar la llanura, y toparse con el cadáver antes de que empezara a descomponerse había sido una suerte porque sus nutrientes le permitirían aguantar más tiempo. Sin embargo, el alimento era una cuestión secundaria, pues podía sobrevivir durante semanas sin comer. Pero la falta de agua afectaba gravemente a su organismo. Las otras seis cantimploras estaban vacías y, a menos que lloviera, pronto tendría que someter su cuerpo a un nuevo período de inactividad y conservación de la energía vital. Lo había hecho en una o dos ocasiones de extrema necesidad pero ello le había costado la victoria en las batallas subsiguientes, y ya no podía permitirse la derrota. Él era un Disparaletras, uno de los dos que quedaban, y si alguno cedía significaría el fin. Los demás habían muerto o ya no eran útiles porque simplemente habían dejado de Recibir, lo cual sucedía con mucha más frecuencia desde hacía varios años.
Desplazó la mano derecha hacia el lado izquierdo de la cintura y sus dedos se cerraron sobre el arma. Era pequeña y liviana, y al tocarla parecía latir, cambiar de forma y fundirse hasta convertirse en una extensión de su brazo. La sostuvo en alto, admirando los destellos que los rayos de sol le arrancaban al metal al colarse entre las hojas del árbol. Recorrió la fría superficie de plata con la yema del pulgar izquierdo, deteniéndose en cada una de las muescas grabadas con maestría por alguien o algo superior. Esa serie de incisiones extrañas y poco profundas representaba los caracteres de un idioma extinto, del cual no quedaba ningún otro rastro que las inscripciones en las armas de los guerreros. Los signos resplandecieron respondiendo a su tacto y, como siempre, las palabras se tradujeron en su mente a una lengua que conocía y que le era propia: Di la Verdad, rezaban. Creía que la frase debía ser la misma en todas y cada una de las lapiceras destinadas a los hombres como él, al fin y al cabo era la ley principal. Un Disparaletras podía desertar, también podía negarse a escribir o tratar de ignorar lo que recibía, incluso tenía permitido destruir su lapicera, pero bajo ninguna circunstancia le era dado alterar la Verdad o creerse capaz de inventarla. Durante la mayor parte de su vida no había comprendido esa estúpida prohibición, y la había odiado con cada centímetro de su ser. Había narrado la curación de millones de enfermos pero nunca la cicatrización de una de sus propias heridas, las historias de amor de los últimos dos siglos se habían desarrollado al ritmo de su caligrafía y, sin embargo, en ese tiempo jamás describió a una mujer a la que pudiese amar; el suave movimiento de su lapicera sobre el papel había producido la salvación de pueblos enteros, aunque ni un solo milagro para resucitar a uno de los amigos perdidos. Ahora, cuando muchas de las cosas que fueron alguna vez y la mayoría de las que eran habían sido escritas por su mano, seguía sin entender esa ley, aunque ya no la odiaba, había terminado aceptándola. Observó las seis cantimploras vacías alineadas delante suyo con las tapas colgando a un lado por si acaso y pensó en lo fácil que sería componer una simple tormenta. Nubes, relámpagos, rayos, truenos, y agua, muchísima agua. Una palabra tras otra, encadenándose y fundiéndose en una armonía precisa; una danza de la lluvia sin cánticos, gritos ni tambores. Si tiene que llover lloverá, y sino ya veremos, pensó.
Un soplo de viento se levantó desde el sur, tal como lo había anotado la noche anterior, le acarició el rostro y el cabello y fue a internarse entre los recovecos del árbol a su espalda interrumpiendo el silencio sepulcral de la llanura. El sonido le hizo desear de nuevo poder irse de allí. Aquel desierto verde no significaba ningún impedimento para él, pero el tilo era su vigésima sexta torre de recepción y abandonarlo equivalía a pasar un tiempo indefinido sin escribir hasta encontrar la próxima. Las consecuencias serían catastróficas. No tenía una idea exacta de cuánto terreno habían perdido en los últimos años a manos de la inexistencia. De esa vacuidad inexorable que era como ácido, corroyendo la materia, el espacio y hasta el tiempo, dejando una nada, un blanco perpetuo imposible de rellenar. Pero sabía que a duras penas conseguía sostener una cuarta parte de la realidad por sí mismo.
Lo habían catalogado como prodigio al encontrar su primera torre teniendo apenas diecisiete años. Aquello había sucedido mucho tiempo atrás, demasiado para llevar la cuenta, como en otra vida. Sin embargo, el recuerdo permanecía intacto. Había ido en busca de leña para la fogata mientras sus primos armaban la tienda. Él era el mayor y el que mejor conocía el bosque, y, por lo tanto, el único que podía alejarse del lugar de acampada sin compañía. Pero esa vez se internó entre los árboles más lejos que de costumbre y terminó en aquel claro frente a un viejo galpón abandonado. Apenas un pequeño puesto de descanso para los cazadores, del que ya nadie se acordaba. La luz se colaba por los múltiples agujeros y rendijas abiertas en los tablones de madera que formaban las paredes. Por lo cual, a pesar de que la única ventana estaba cubierta de tierra, el interior quedaba lo suficientemente iluminado como para permitirle echar un vistazo.
A su derecha, sobre una estantería mugrienta se veían unas cuantas latas de conservas vencidas y un par de cajas de municiones para escopeta sin abrir. Dos sillas desvencijadas y una mesita completaban el mobiliario. A los pies de ésta, rodeado de restos de pan enmohecido y colillas de cigarrillo, descansaba un trapo verde y raído que parecía haber servido de mantel. Decidió que aquel lugar era decepcionante y cuando dio media vuelta para salir distinguió algo que asomaba bajo la pila de pieles de la esquina izquierda, la cual había quedado casi totalmente oculta por el ángulo de la puerta. El olor a humedad que despedían las pieles era insoportable, las movió sólo lo necesario para sacar el objeto y luego fue a sentarse en el centro del cobertizo. Era una caja de acero carcomida por el óxido. Quitó la tapa con cuidado y vio las armas que lo acompañarían el resto de su vida: el bolso y la lapicera. El primero parecía común y corriente, sin embargo la lapicera ejercía una atracción inevitable, como los ojos de una serpiente justo antes de atacar. La sujetó con firmeza y en ese momento todo lo demás se difuminó casi hasta desaparecer. La sangre le pulsaba frenéticamente en las sienes y le costaba respirar. Sintió como se le erizaba cada vello del cuerpo y el sudor comenzaba a chorrear a través de sus poros. Un fuerte escalofrío le recorrió la columna. Los ojos se le anegaron en lágrimas, dejó escapar un hilo de sangre por la nariz y se desmayó. Los Disparaletras habían bautizado aquello “El Renacimiento”: un trance en el que se recalibraban los sentidos del nuevo guerrero para permitirle percibir lo que hasta entonces le estaba prohibido, dejándolo preparado para iniciar su nueva misión.
Veinte minutos después recobró el sentido con la cabeza a punto de estallarle y muchas ganas de vomitar. Había caído de espaldas y al abrir los ojos pudo contemplar una de las imágenes más bellas que vería en su vida. Cientos de telarañas de distinto tamaño se agrupaban, se fusionaban y superponían formando un espeso tejido de hilos de diamante que tapaba por completo el cielo raso. Lo más extraño, y lo mejor, era que parecían estar deshabitadas. Mientras observaba fascinado las hebras comenzaron a vibrar y emitir destellos alternadamente. Primero una, después otra, una tercera, y así; siguiendo un orden secreto que continuaría en ciclos eternos. Entonces empezó a Recibir. El flujo de información invadió sus neuronas estableciendo billones de conexiones sinápticas. A través de sus sentidos se desbordaron las imágenes, los sonidos, los gustos, las texturas y los olores de todo lo que era y lo que sería. Casi enseguida supo lo que tenía que hacer, su tarea era relatar el Universo. Décadas después se había convertido en una leyenda viviente al superar la quincena de torres cuando un Disparaletras normal no pasaba de las once o doce. Quizás ya me consideren un Dios, pensó con ironía.
Apartó la idea de buscar un lugar mejor y se recostó en el pasto con la cabeza apoyada en el bolso, disponiéndose a reponer sus fuerzas hasta que el sol se ocultara. Trabajar en uno u otro momento del día no afectaba en nada su desempeño pero siempre se había sentido atraído por la noche, creía que cuando la luz del día menguaba la magia del mundo dejaba de ocultarse y las cosas comenzaban a manifestarse en sus formas reales.
Durmió profundamente durante ocho horas. Al despertar la luna aún estaba cerca del suelo. Aprovechó unos escasos segundos para desperezarse y notó que seguía agotado. No se extrañó, llevaba tres semanas extendiendo sus jornadas de trabajo de diez horas diarias a dieciséis. Estaban perdiendo ante la vacuidad que crecía con celeridad; no obstante, mientras siguiera recibiendo y tuviera fuerzas para continuar tenían una oportunidad, una posibilidad ínfima para ser honestos. Una estrella fugaz cruzó de pronto el cielo claro tomándolo por sorpresa, y no pudo reprimir un esbozo de sonrisa que reflejaba una mezcla de amargura y orgullo. El gesto fue breve y hermoso, repleto de esa belleza triste que resulta tan devastadora al manifestarse en una expresión que se supone debe representar alegría. Aquel cuerpo celeste, al igual que el ave muerta que le había servido de desayuno, eran pruebas inequívocas de que su colega, el otro de los dos últimos Disparaletras, no sólo hacía lo que debía sino que se esforzaba mucho más de lo que se le podía pedir. Consiguió incorporarse con cierta dificultad, el dolor de la cintura empeoraba cada semana. Bostezó y luego se internó entre las ramas del tilo: el descanso había terminado.
Allí la oscuridad era más espesa, sin embargo eso no significaba un problema. Se sentó con las piernas cruzadas y la espalda recta rozando el tronco, evitando usarlo de respaldo, con el bolso abierto ubicado justo delante, donde pudiese alcanzarlo sin cambiar de postura. En un tiempo lo había atormentado la duda de qué pasaría si un día metía la mano y descubría que ya no tenía papel, pero por suerte eso nunca había sucedido. Esta vez no fue la excepción. Rebuscó en el bolso, sacó una hoja y la lapicera comenzó a resplandecer con un brillo tenue que fue ganando intensidad hasta que la copa del árbol quedó completamente iluminada. Aunque era potente, la luz que emitía no dañaba ni molestaba la vista aún cuando se la mirase fijamente. De todos modos, cerró los ojos y se concentró en el ritmo de su respiración para despejar la mente de cualquier pensamiento.
Todo era parte de la preparación, del viejo ritual. Así lo había hecho la primera vez, y así lo seguiría haciendo mientras le fuese necesario. Algunos lo habrían tildado de supersticioso u obsesivo, para él aquello era tan natural y esencial como cualquier otro elemento de la batalla. Al cabo de unos minutos la escena del galpón abandonado se repitió tal como venía sucediendo desde entonces, sólo que esta vez no eran los hilos de las telarañas lo que vibraba y emitía destellos, sino las hojas y las ramas del árbol. Sin embargo, algo andaba mal. Los destellos eran muy esporádicos y difíciles de percibir, y pronto cesó la vibración. Eso era inusual, de hecho no podía recordar ninguna situación parecida. Supuso que se debía a una falta de concentración causada por su estado físico. Aspiró saboreando el aroma del tilo, exhalando con lentitud, enfocando su atención en el recorrido del aire. Repitió el proceso varias veces pero no sucedió nada.
Afuera de su acogedor refugio la luna iba ganando terreno. Tenía que escribir, necesitaba escribir. De lo contrario las cosas se complicarían demasiado. Tal vez estaba un poco tenso. Se frotó las sienes aplicando la presión suficiente como para sentir un leve dolor que enseguida se convertiría en un alivio reconfortante. A continuación comenzó una serie de movimientos con la cabeza que le ayudaban a distenderse, y por último se sonó los nudillos de ambas manos. Con eso bastaría. Retomó su rutina respiratoria esforzándose al máximo para no distraerse. Durante dos horas permaneció inmóvil, con los ojos cerrados clavados en la hoja en blanco, esperando. En la llanura el viento corría libre de obstáculos y cada vez con mayor violencia. De pronto sus labios se crisparon en una mueca de fastidio, se levantó y estuvo a punto de quebrarse los dedos al lanzar un brusco izquierdazo que arrancó un pedazo de corteza. Sabía que había una sola explicación para lo que estaba pasando, y por muchas excusas que inventase no podría huir de ella. Estaba dejando de Recibir. Aún así se negaba a aceptarlo, si lo hacía, todo por lo que había luchado se derrumbaría delante suyo. Decidió que lo mejor era permitirse una pausa, tratar de serenarse y volver a intentarlo.

Sentado nuevamente en la roca contemplaba las estrellas. Varias de ellas habían surgido de su puño y letra, y personalmente creía que conformaban la más bella de sus obras. Dedicó un largo rato al viejo juego de identificarlas. Era un pasatiempo del que había disfrutado desde pequeño y ahora cumplía bien su papel como distracción. No obstante, después de nombrar alrededor de doce o trece docenas se dio por vencido, su memoria ya no era tan buena. Aunque por el momento ese era un problema menor. Se quitó los anteojos para poder apartar las molestas legañas. Pronto amanecería. Todavía no estaba listo, pero seguir retrasándolo era una pérdida de tiempo. Además parecía más una cobardía que cualquier otra cosa. Antes de devolver las gafas a su sitio las limpió de manera automática con un faldón de la camisa que alguna vez había sido blanca.

Regresó a su puesto y recreó el rito. La mañana siguiente lo encontró en la misma posición, y al caer la noche aún no se había movido. Un día más tarde estaba al límite de sus energías, pero se rehusaba a perder las esperanzas. Al cuarto atardecer las lágrimas abrieron surcos en la tierra que le cubría las mejillas y mancharon el pedazo de papel que sostenía sobre las piernas. En su mente no se formó ni una sola oración.

Leandro - Ciudad Cronopio

Selección de pasajes de un diario hallado en la papelera de reciclaje

2008-06-28T13:26:00.000-07:00

...no sé que pudo haber ocurrido antes, sólo recuerdo estar de pie a un lado de la Plaza Central y al instante sentir un impulso irrefrenable que me llevaba a buscar comida. Me acerqué al rebaño de gacelas y arrojé la lanza hacia la más cercana de ellas (ahora que me percato, no sé como llegó el arma a mis manos). Se acercaron otras personas y se dedicaron a tomar la carne del animal que logré tumbar. Quizá haya sido por la extraña situación de no recordar nada de ninguna cosa pero aquel grupo me pareció compuesto por clones, sujetos exactamente iguales uno al otro, la misma contextura física, el rostro inerte y el trapo azul atado a la cintura, tal como yo...

...hoy me pasé todo el día recogiendo madera, talando un árbol tras otro sin descanso. En realidad la situación no es nueva: cuando no es oficiar de leñador es ir a juntar bayas o trabajar en las granjas, JAMÁS tengo un momento de ocio. Al menos el pueblo es tranquilo y la vista es agradable. Las casitas mezclándose hacia el Norte con algunas granjas, el robusto cuartel al Sur de la Plaza Central que junto a las murallas brindan un agradable sensación de seguridad, los barcos que se acercan al muelle con redes cargadas de peces y acercan un sonido de mar que refresca el ánimo. Me gusta cuando me envían a pescar en la playa...

...¿Alguien ha visto alguna vez al líder? Si el trabajo no fuera tan organizado juraría que no existe. Los sacerdotes tan sólo rodean el templo, no imparten órdenes de ningún tipo. Tampoco se ve nada que asemeje a mandato desde el cuartel, sólo soldados aburridos con sus espadas y alguno que otro con hacha, pero nadie impartiendo órdenes. Es como si lo supiera de antemano, un momento estás talando un arból y apenas un instante después tenés una canasta en la mano y te vas a recolectar comida...

...Al parecer unos exploradores encontraron una mina de oro lejos hacia el sur. Si bien para el líder la noticia es alentadora hay que lamentar que de la expedición sólo regresaron tres hombres, gravemente heridos para empeorar las cosas...

...el trabajo en la mina es cada vez más pesado, muy parecido al que se hacía en la cantera de piedra. Si bien están para protegernos, no me gusta nada la presencia de esos arqueros. ¿Por qué tenemos que necesitar una escolta? Para colmo lo único que hacen es estar parados ahí todo el día mirando de un lado para el otro, podrían al menos darnos una mano...

...los envidiaba, nunca debí hacerlo. A partir de ahora aprenderé a callarme. Si no hubiera sido por esos arqueros que nos dieron tiempo de escapar seguramente estaría muerto, tan muerto como ellos lo están ahora. Todavía tengo en la cabeza sus gritos, tan desgarradores que lastimaba el escucharlos, y aún más saber que esos gritos eran producto de protegerme. Empiezo a entender que todos cumplimos un rol distinto, y agradezco realmente que me haya tocado ser un trabajador y al menos conservar la vida. Lo que no entiendo es ¿qué perseguían esas personas vestidas de rojo? ¿Porqué atacaron con tanta furia? ¿Serían los mismos que agredieron al grupo de exploradores a caballo?...

...horrible, repugnante, vomitivo. Las casas ardiendo como si fuera el fin del mundo, los soldados desparramados por el piso aún empuñando sus espadas, los sacerdotes que no dan abasto en curar gente y las catapultas escupiendo con furia sobre el pueblo convirtiendo nuestro sueño en un mar de rojo, azul y más rojo...

"Memorias de un aldeano del Age of Empires" (Selección de fragmentos)

Por dejarlo escrito

2008-06-27T10:53:00.000-07:00

A piazzola
Ráfagas de algo,
el lenguaje es claro pero requiere haber estado ahí en el momento exacto.
De repente uno se encuentra con otros matices de lo mismo,
pero que están diciendo otra cosa;
es a mi entender la forma justa de hacerlo saber,
disfrutar primero luego explayarse.
La vista cambia como así también lo que se dijo.

A mi amada
Solo pudo decir que no te diré una cosa por otra,
ni ocultaré lo que existió un día domingo dentro mio.
El fresco recuerdo no ha sabido ser olvidado;
las melodías de quien a sabido entender a este mundo.
Me emociona sentir como el destino nos llevó ahí...
decires de alguien con una sensibilidad poco común.
Recorrer el mundo con la mente es el comienzo.
Caminar sin llegar, pero sin perderse en el tiempo.

Sin más que mostrar mi verdad
Acordes creados por uno mismo
Tierras y ocres del universo
La rima de un corto poema
Podría rozar lo abstracto con mi descripción, sería mas fácil.
Me es sinceramente inevitable analizar minuciosamente las diferencias.
Tragedia y un golpe de suerte en cada razón;
ideas descabelladas surgidas en el hoy.
Este es mas bien el momento de soñar despierto.

Ahora
Letras y notas,
un aroma y lo tibio.
El destello, más tarde un trueno
y el cielo repleto de estrellas, lunas
y un reflejo tardío del sol.
La cascada, un universo.
Viajar, las ganas y lo nuevo;
un error olvidado.
La más bella sensación.
La noche y un recuerdo.

...

Al final pude encontrar a esa persona que tanto necesitaba para ser feliz.
Y supe lo que era estar enamorado. Encontré algo en tus ojos que me inspiraba a ser poeta, en tus palabras un lugar donde podía descansar mi mente y por primera vez un perfume que recordaba constantemente en tu ausencia. Y fue pasando el tiempo y la poesía se transformó en caricias, besos y abrazos llenos de prosa. Y tus consejos fueron escuchados, y empecé a cambiar, encontrarme, creer un poco en mi y a mirar hacia delante.

Descubrí que me estaba empezando a gustar todo de vos, la suavidad de tu piel, la ternura de tus caricias, el amor en los abrazos, los besos más hermosos, y esos ojos que me dicen que te importo y cuan felices vamos a ser juntos. Me pregunto si habrás nacido tan hermosa para mi.

...

Fue encontrar al fin eso que necesitaba para encontrarme, para poder ver mi rostro reflejado y reconocer a ese extraño. Entender o permitirme creer que hay colores nuevos por descubrir. Mirar tus ojos y contemplar. La mente tranquila, la ternura que me atraviesa. Una amalgama inevitable de risas que tiñen mi interior, florecen lo verdadero en mi.
La fragancia desconocida para mi hasta hoy.

Nomeolvides

2008-06-26T14:01:00.000-07:00

"Por que el amor no se lo abandona en ningún juego, aunque se lo haya de arriesgar a la vida o la muerte"

(Leopoldo Marechal)

Tan difícil no debe ser, pero lo es. Como cuando empezamos el amor, luego de dar con el primer escalón, se empieza con la semiótica, todo lo tocado empieza su segundo bautismo.Una luna, un árbol, ciertas músicas, en ausencia de la persona amada son los orígenes de la soledad, de la tristeza.Pero esto que parece un error, que es ofrecer los gustos -reservados para uno- es el alimento del amor.Después del adiós, no aceptado, aceptado, quedan todos los gustos tatuados con su nombre, cada roce con ellos hace doler, y abre una cicatriz que parecía sanada o en principio de hacerlo.Uno queda en silencio, sin entretenimientos a gusto y "piachere" (se que esto no es italiano), es por eso que es indispensable cambiar para vivir, cambiar el estado de quietud a cierta movilidad.No es casual que el abandonado empiece a consumir cuestiones que antes en el amor no lo demandaban. El que queda se pierde.Y juega a los "talvezes":Tal vez perderse sea la manera de encontrarse.Laiseca digo en un entrevista algo hermoso:"Sabe por que no conviene abandonar o ser abandonado?,Por que la eternidad es demasiado larga para transitarla en soledad"

Romina Alejandra/ inop0rtuna

Bailarina Solitaria

2008-06-26T13:21:00.000-07:00

Una noche cualquiera. Un pub elegido al azar. Dentro de él, decenas de personas diferentes. Hombres, mujeres, morochos, rubias, altas, bajas, con pantalón, con pollera, de ojos azules, de ojos castaños, con pelo largo, con pelo corto. Para mi son todos seres anónimos, desconocidos. Pero hay alguien que se distingue de toda esa muchedumbre. El contorno de su cuerpo forma un marco perfecto que distingue la pintura de su figura del resto del gentío, transformándolo en la pared que la rodea. Decido ubicarme a una distancia prudencial para poder contemplar, disfrutar y observarla en toda su magnitud.

Ella simplemente se me apareció. Los ojos no me engañaron: por más preparado que yo estuviese para ese momento, me asaltó una inquietdu indefinible que no conseguí dominar. Tuve la sensación de quien se eleva y cae. Estaba sola; y no puedo recordar de que forma estaba vestida, a pesar de tener presente su imagen. Estaba sola y parecía estar sola con sus pesamientos, no consigo misma. Había en ella una paz tranquila y una sombra de nostalgia iluminaba su rostro. Me pareció tan liviana que imaginé que podría levantarla con sólo una mirada.

¿Existe acaso algún espectáculo más bello que observar danzar de manera perfecta a una linda y simpática mujer? No sé exactamente si mis ojos se posaron en ella o si ella en mis ojos, lo cierto es que ahí estoy yo, absorto observando sus movimientos hipnóticos. No es sólo su única belleza la que me hace permanecer allí hechizado. Es el conjunto. Se mueve delante de mis ojos una figura de ensueño, en que todos aquellos seres femeninos se confunden.

Si existe algún reglamento de cómo bailar excelente, ella lo cumple al pie de la letra. Todos sus movimientos parecen calculados matemáticamente, cada desplazamiento de su cuerpo va exactamente acompañando a la música. Su largo cabello negro surca el aire de un lado al otro, la cabeza se mueve como un péndulo, sus brazos suben, bajan, mientras quiebra la cintura de un lado hacia el otro. Parece tener el diablo en el cuerpo. Las piernas ensayan cientos de pasos diferentes y sus pies se deslizan de un lado hacia el otro. Y yo contemplándola. Sé que no soy su único espectador, pero me creo la falsa ilusión de que ella baila solamente para mi y que yo soy su único voyeur. Ella no mira nada y por eso cree que nadie la mira. Y la sigo de lejos, devorándola con los ojos. Es mi odalisca de cintura mágica y caderas calientes. Mientras la miro, la disfruto. Me sorprendo luego de un rato con una sonrisa en mis labios.

Luego de un momento parece cansarse y se sienta. Soy invadido de una inmediata ira egoísta, maldiciendo que hubiera terminado así, unilateralmente, tan hermoso espectáculo. Pero como todo acto irracional, dura sólo uno segundos. Es estúpido enojarme con la mujer que había llenado de belleza mis ojos durante todo ese tiempo. Así que decido volver a perder la vista en esa pared de gente desconocida, sin identidad hasta que la pintura volviera a exhibirse. Sinceramente no sé cuanto tiempo habrá pasado, pero para mi fue eterno. De repente, cual Lucero en una noche cerrada, ahí está ella bailando otra vez. Ahora sus movimientos son anárquicos, la música corre por sus venas, ebulle un cuerpo endemoniado. Canta las canciones, las conoce. Por un momento la tengo frente a mi con su hermosa sonrisa a flor de labios. Finjo creer que el destinatario de ese gesto de felicidad soy yo. Internamente no deseo ni cruzar miradas, ni mucho menos acercarme a hablarle para agradecerle tan hermoso momento. Tengo temor de que se sienta por demás observada, se cohíba y su baile se vuelva automático, humano.

Ahora se sube a una silla para continuar danzando. ¡Como si necesitara subirse a un altar para distinguirse del resto de los mortales! Pero el malo de la película tiene un cartelito en su pecho que dice “seguridad” y termina rápido con el espectáculo. La devuelve al piso. Lo maldigo. Ella no se inmuta y sigue saltando, moviendo la cintura, los brazos, en fin, cada centímetro de su cuerpo pulido a mano, al compás de la música.

No sé su nombre, seguramente será descendiente de Apolo, el dios de la danza, ni de donde es, que estudia, o donde trabaja. Quizás sea abogada, médica, profesora. Lo desconozco. Lo que si sé, es que esta noche ella fue una musa inspiradora. Y para mí, es más que suficiente.

¡Que hermoso es sentirnos enamorados, y que extraño es saberlo! Ahí radica la diferencia....

SparklingDarkEyes

2008-06-24T17:21:00.000-07:00

Saquemos cuentas

dale..
busquemos la sombra
de ese árbol, ese mirá.....
el de las ramas caprichosas
que forman un nido para los pájaros

sentate conmigo, acá
en este pastito suave y húmedo
saquemos cuentas...
sumemos las risas y tus te quiero,
podemos restarles algún enojo,
algunos celos por la chica esa de la estación
que miraba tu pelo...
(no.. no me olvido)
la raíz cuadrada del largo de tus pestañas
multiplicada por la circunferencia de mi boca,
quizás algún interes simple de
nuestros egoísmos,
y elevamos al cubo las ganas
de leernos cada noche un capítulo de Rayuela
antes de dormirnos...
a ver... cúanto te dió?
no me digas...
guarda el secreto,
yo sabía que querernos no es tan perfecto
ni exacto como la matemática.....

Lola

Atrapado

2008-06-22T23:22:00.000-07:00

Se levantó de la silla y se asomó a la ventana para ver la ubicación del sol y así poder adivinar la hora. Probablemente eran las cuatro de la tarde. Hacía ya varias horas que había estado encerrado en esa pequeña y poco iluminada habitación, escudriñando su memoria en busca de inspiración. Estaba atrapado. Cerró la cortina y volvió a sentarse en la única silla del cuarto y mientras se hamacaba volvía a hundirse en sus pensamientos.

El autor del libro que está por escribirse aún no encuentra algo que desencadene el proceso creativo. No sabe sobre qué escribir. No tiene historia. No tiene nada más que un escritorio desordenado, hojas esparcidas por todo el cuarto, biromes de color azul y negro en un portalápices, una computadora portátil, un cenicero que rebalsa de cigarrillos aplastados y ceniza, una taza de café, y la silla en la que se encuentra sentado.

Historias poco interesantes, personajes sin personalidad, oraciones sin significado y párrafos desordenados le manchaban las ocurrencias y lo mareaban al punto tal que se desorientaba y volvía al principio: la nada.

Se concentraba en su entorno en busca de una señal que le revolucionara sus pensamientos. Ya había recorrido todas las ciudades del mapa de humedad que era el techo. Se había imaginado su gente, había visitado todos sus ríos y conocía a la perfección sus lugares más ocultos y misteriosos. Pero, aún así, no hallaba nada que dispare su imaginación. Cuando creía encontrar su musa, algo lo distraía y la perdía de vista. Esta situación realmente lo malhumoraba. Estaba cansado, harto.

La imposibilidad de escribir le colmó la paciencia. Hacía cuánto tiempo que estaba en ese cuarto? Volcó su café sobre la computadora y se produjo un cortocircuito. Una espesa oscuridad quiso invadir la habitación. Sin embargo, se lo impedían los débiles rayos de luz que se filtraban por la cortina azul marino que lo aislaban del exterior.

Primer publicación.

Espero les guste.

Me presento: Danila Moiana, última marsopa autoconvocada (hasta ahora).

Más desconocida por miles de pseudónimos que poco parecen tener que ver con algo, pero que mucho tienen que ver con todo.

Mis cordiales saludos para todos ustedes, marsoperos.

Danette Shot.

www.fotolog.com/fortineratotal

2008-06-22T12:54:00.001-07:00

- "Anoten chicos. Escriban la consigna: Anotarse todo lo que se acuerden de una persona que quieran mucho y no puedan estar con él. Esperen, escuchenme, puede ser real o no y no importa por que no podemos estar con él.sii?? Traten de acordarse todo, Fechas, lugares, palabras, frases, si tienen alguna cartita mejor, una foto, cualquier cosa sirve... ¡No se olviden que va con nota esto eh! Todo lo q encuentran lo anotan, y me lo entregan la semana que viene si? Háganlo con tiempo, así queda bien bien completa y yo me entero de quien es esa persona q quieren tanto, se entendió?"

- "Siiii seeeñoooo"

- "Acá les traigo las cosas chicos, están muy bien todas las tareas. Muy bien, hay que ponerse a estudiar ortografía, pero esta bien chicos. Toma Pedro el tuyo, Realmente muy buenos, re lindas producciones. Marianita. José. Constanza. Ya se que no tienen nota Pedro, ahora explico por que. Rodrigo. Yesica. Toma Yesi, llévaselo a Micaela. Bueno, explico la duda de Pedro. ¿Todos tienen su trabajo? Bueno léanlo y me van a decir que es lo que les gustaría hacer con ellos si pudieran..."

"Y? que les gustaría hacer? Viajar...volar...uhhh! que bueno, nadar con tiburones... jugar a las cartas...que te lleve a la calesita, ¡que linda la calesita, a mi me gustaba mucho cuando era chiquita!...que tomen la leche juntos...jugar un partido de futbol? uhh seguro q ganarías vos!...que mas? ... irse al mar QUE LINDO!...tomar mate??? Te gusta el mate? dulce o amargo? a Dulce, mira vos, a mi me gusta amargo, bien amargo...bueno, nada mas? ahora, piensen en porq eso no se puede cumplir, piénsenlo. No me lo digan. Si, Rodri, desde ahora, 5 minutitos para pensar en por que no se puede."

"A ver chicos, sin decírmelo, y tratando de dejar de llorar, piensen en por que les duele tanto no poder compartir lo que quisieran con esa persona, piensen en lo feliz que serían y por que no pueden, por que es tan injusto , piensen en esas ganas de estar con quien quieren, abrazarlo, darle besos, jugar, divertirse, hacerle goles, jugar a la mamá y al papá, tirarse a ver las estrellas...piensen en eso. Ahora piensen en el primer trabajo, en la felicidad con el que me lo dieron y lo hicieron, en lo chochos q estaban, y en lo orgullosos que se sentían de su trabajo. Piensen en cuando estaban en sus casas haciéndolo, como se divirtieron juntando cosas, recordando, anotando...quédense con esa idea, sin descuidar esto. Si te explico, bonito, quédense siempre con lo hermoso, quédense con sus hojas, con su trabajo, con los recuerdos, con las figuritas, con las ganas de volar alto mas alto que el obelisco y las montañas, con esos pulmones gigantes para nadar entre tiburones, quédense con la magia de cortarse a la mitad y volver a caminar, quédense con eso. Que las lágrimas que todavía tienen en las caritas les demuestre que es difícil, pero no imposible. Que por mas de que estén lejos pueden, que no lo conozcan, que lo extrañen, que lo tengan cerquita pero por alguna razón no lo puedan ver, que no exista, pero siempre esta ahí, con ustedes, en su trabajo práctico, en sus ganas, en sus días. Y aprendan también, que cuando el dolor es demasiado grande, cuando ya la pena absorbe lo demás, lo mejor es hacer lo que vamos a hacer ahora.
Devuélvanme todos los trabajos.
Están todos ya? Bárbaro. Quiero que hagan esto. Cuando duela demasiado, compartan con alguien su pena y déjenlo libre. Ustedes no tendrán mas ningún papel el cual leer mas que su memoria y las hojas ya no les pertenecen, son mías ahora, y puedo hacer cualquier cosa, desde tirarlas hasta hacerles un cuadrito, pero eso no importa. Ahora saben que no es mas suyo, es mío y son ustedes los que deciden que hacer: si me piden el trabajo de nuevo, o si siguen sin trabajo."

-"La verdad que no los entiendo Señora Directora, ¿usted no me pidió que les enseñe? ¿Que es lo que pretenden los padres? Ya sé que algunos se quedaron mal todo el día, que algunos lloraron, pero...¿Usted nunca lloró? ¿Y ellos? Me parece ridículo que a mi me echen por esto... realmente. Señora Directora, creo yo que usted no comprendió nada de esta situación. ¿Leyó los trabajos de los chicos? ¿Vio las respuestas?, solamente déjeme ver eso, se lo pido por favor, las respuestas! Pero Evangelina, discúlpame no que te lo diga, no entiendo el problema, yo solamente les estaba enseñando a crecer."

Paulita Verón.

2008-06-19T17:58:00.000-07:00

Hay fotos que son accesos y fotos que son excesos, lo dejo a tu criterio
A veces nos referimos al norte como un destino manifiesto
Hoy es el norte el que se manifiesta como destino, pobre norte, pobre manifiesto, pobre destino
Y pobre de mi!!!!

El norte esta barriendo con la cara de la muerte
Y esconde bajo la alfombra los rayos del sol naciente
El norte estaba riendo con la cara de la muerte
Cuanta muerte ira aquí?
Cuanta muerte ira halla?
Ya serás en el sur
En el sur yacerás
Y en el este? También, ya serás, yacerás!!
Por donde nace el sol es donde mueren más
Pasaras por aquí?
Y al pasar, paz harás?
Cuanta muerte iraki
Cuanta muerte ira, ya?
Donde iras al morir?
Y al vivir donde estas?
Ya estaras tu por mi o por mi estallaras¿?
Solo quédate aquí, sin matar
Yo procuro traerte la paz
Pasare por aquí…
Por aquí pasaras…

Pasaba por aquí el mas imaginario de los amantes

Vos y la Rayuela

2008-06-15T21:29:00.000-07:00

Y ahí apareces vos, Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, como el capítulo subrayado que descansa en mi mesita de luz, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, como el recuerdo que intenta saltear las barreras de mi corazón. la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Te pienso, Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, y te desplazas desde la punta de mis dedos no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, donde quiero retenerte, y nadas por mi piel hasta mi pecho, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. qué mejor lugar para acurrucarte? Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Y no te dejo descansar ahí, porque sería abrir una puerta al infinito compartido, Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. a los dos en un millón, Stop, ya está bien así. a tu boca más que ninguna.

¿Por qué stop? Pero ya estás ahí, instalado Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. y aunque intente perderme en las palabras Sacás una idea de ahí, de alguien más, un sentimiento del otro estante, ya no puedo escaparme los atás con ayuda de palabras, de querer quererte perras negras sólo a vos. y resulta que te quiero.

Voy a considerar esto como mi iniciación :)

www.fotolog.com/cumbresdelolvido

Acá la Marsopa Tucumana (más conocida como Agus), reportándose.

La rosa que cae

2008-06-15T12:39:00.000-07:00

Y es así como el hombre se diferencia solo. De noche algunos miran una terraza o un balcón, miden su distancia del piso y piensan cuanto dolería la caída, otros miran esa terraza o ese balcón, sin medirlos, y piensan cuando dolería no tenerlos. Los que miran, los que observan, los que escuchan, los que oyen. Están los que son poetas y los que no lo son. El hombre por si solo se diferencia de los demás, en rasgos generales o particulares, pero sin duda los más diferentes son los poetas. No digo esto porque yo lo sea, o me sienta muy diferente, pero es así. Les doy un ejemplo: Gegory Schübart mira una manzana y para él es una manzana, mientras Jean Pierre Baçon mira una manzana y para él esa manzana es el mundo, con sus líneas, con sus imperfecciones con sus matices y aromas.
Ahora concentrémonos en Jean Pierre, con poética delgadez, cara pálida, sonrisa estúpida y ojos de soñador. Pierre camina la calle como imponiéndole un ritmo, dándole el zigzag de los pasos, sin levantar mucho los pies para poder rozar el suelo y sentir la tierra. Paralelo a él Gregory Schübart camina mirando sus pies, empujando un poco para empezar y después se deja llevar. Esa mandíbula trabada y ese perfil de guerrero con la espalda erguida. Pero esto no termina acá. Los dos trabajan y aman ver la gente que camina por la vereda. Pierre prefiere los edificios espejados mientras Gregory se conforma con ver a un perrito y su dueña coqueta mientras lo pasea por el parque. Los dos van durante la tarde a tomar un café y buscan una mesa. Uno elige la mesa que se encuentra adentro, junto a la ventana y el otro lo mismo, pero del lado de afuera, uno pide un café negro y otro un cortado. De pronto, el viento trae un papelito que se pega al vidrio del bar, ellos se miran a través de él pero no cruzan sus ojos. El pequeño papel luego de unos segundos se cae y piensan en el mismo momento, que como cae el papel cae la rosa y que la rosa cae como lo hace el papel.

Che Julio

2008-06-14T18:15:00.000-07:00

Yo tuve un hermano.

No nos vimos nunca pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

JULIO CORTÁZAR (octubre de 1967)

SparklingDarkEyes

Pd: Ante todo perdón a Lola y a todos los miembros del club por publicar un texto cuando la "cuota del día" ya había sido cumplida. Pero creo que la fecha lo amerita, más teniendo en cuenta que somos un país que suele conmemorar la muerte de sus más grandes figuras y no sus nacimientos.

Desde tu pecho

2008-06-14T08:46:00.000-07:00

Mientras deshojo de a uno los latidos de tu corazón,

y los escucho despacito dándole ritmo al mío,

pobre corazón descompasado,

es que unas dudas inmiscuetas

hacen fila en la puerta de mi tarde,

Querrán las hojas secas que las suban al árbol

como vos uno a uno

me devolviste los sueños míos?

Querrá la luz cansada de las noches

pedir cruz y paso y sentarse conmigo

a mirar la luna amarilla de tu ojal?

Sabrán los azules de tu piel

que cuando te acaricio se transforman

en los remolinos de mi sangre?

Me contaran algún día las olas

en que rincón de verde mar

guardaron los secretos del desamor

para llenarme de olvidos

y atiborrarme del presente

tibio y firme de tus manos?

lola

Deconstruccion

2008-06-13T05:28:00.000-07:00

Había llegado el día, lo suponía por el sabor a plomo que tenía en la boca y porque su piel se había empezado a volver transparente, hacía tanto tiempo que lo venia esperando que la aparición progresiva de los síntomas ya no generaron el efecto sorpresa que implicaban esas situaciones. Caminó mirándolo todo, viendo como las imágenes se volvían extrañas como si las viera en un espejo de aquellas ferias infantiles de dos centavos, a las caras desdibujándose y a las voces volviéndose péndulos constantes. Observó como la luz del sol pasaba de blanca a azul, como las estrellas se caían del cielo y las nubes se metían en los cafés desatando chaparrones sobre el sector no fumador, a los edificios volviéndose de cartón pintado. Entonces sucedió: Sus pies comenzaron a sentirse livianos y unas alas le salieron de la espalda, en unos segundos estaba sentado sobre el obelisco, tapando con un dedo el sol azul y aplastando con el otro a los minúsculos autos que circulaban por la 9 de Julio.
Cuando el efecto alado pasó, bajo a caminar, la necesidad de respirar no era vital, era espiritual, tomar conciencia de los latidos, de la sangre que corre, del frío y la humedad, caer en la cuenta de que se vive. Llego al Bajo y siguió bajando, la inercia lo llevó hasta el puente y se quedó ahí apoyado en la baranda como si tuviera seis años y no supiera nada del mundo, las luces desdibujadas en el agua lo entretenían, o al menos eso parecía si lo mirabas al pasar. Se puso a pensar de nuevo en como el mundo y quienes lo habitan, se otorgan, recíprocamente, sentido y existencia, en como un trozo de papel podía ser tan significativo como un trozo de su propia vida, en que, probablemente, todos los objetos inanimados, conseguían un poco de ese ánima gracias a su relación con el destino de una persona, en que tal vez cada espacio del universo estaba lleno de átomos de destino siempre a punto de estallar.
Siguió caminando y llegó a la Costanera, se escuchaba un saxo que tocaba "and i love her", miró para ver de donde salía la música y vió un balcón iluminado, que parecía flotar, recortado, en el aire, todo parecía como de otro tiempo, como un collage de recuerdos, cosas que no estaban pasando, que fueron...
Bajo a la playita, y el olor a río y a noche lo lleno, cerca suyo había un linyera tomando vino, como si la voz saliera de un piedra áspera, le oyó decir: " de ese río en un rato va a salir una sirena y me va a decir cual es mi futuro...".Él tan solo sonrió y se arrojó al río, de repente las aguas se tornaron negras y espesas, pudo sentir y observar como cada recoveco de su cuerpo se llenaba de aquella agua sucia, podía verse desde arriba, llenándose de aquella peste sin flotar, de repente todo volvió a ser como antes y se vió de nuevo sentado en el Parque Lezama, con las piernas estiradas en el pasto, esperando la caída de la noche, así se desarmó sobre el un manto de plata y azul, que el se corrió un poco porque tenia calor, de repente se dió cuenta de que estaba aburrido de este universo sin sobresaltos: se sentó en posición de indio y empezó a derrumbar cada edificio, cada columna y farol, cada nube y estrella, ya no estaba la luna, ni tampoco los bancos o el caminito de piedra, ni las lomas, ni el museo, ni los empedrados, ni los gatos y pájaros, desapareció a las hormigas y a los transeúntes, a los bares y al policía, ya no quedaba nada mas que un punto en el infinito plano blanco que el mismo había creado; así esta mejor se dijo.

Angela

Despreciada

2008-06-13T00:59:00.000-07:00

No sabía que hacer ya. Veía como sus hermanas se iban y ella quedaba en el mismo lugar. Nadie la elegía ¿porqué? ¿tan fea era acaso? Jamás una lengua había querido probarla. Nunca unos ojos se posaron con interés en ella. Sufría. Y a nadie le importaba.
Sin embargo lo sabía. Sabía muy bien que su papel en la vida era solamente el de ocupar un espacio, como tantas otras iguales a ella. Si algún día la tomaban como opción no sería por su atractivo, sus virtudes o sus bondades. Sería porque no había otra cosa para escoger, nada más y nada menos. Lo sabía y sufría.
Días enteros pasó allí, encerrada, junto a sus hermanas. Y nadie la tomaba. Sus esperanzas hicieron agua, es decir, se humedecieron. Ella se humedeció. Perdió la frescura de sus primeros días. Si nadie la había elegido antes ¿porque habrían de hacerlo ahora?
Hasta que un día ocurrió lo inesperado. Una mano tierna y blanca la tomó con ternura, y lentamente se la llevó a la boca. Escuchó antes de perecer una voz que decía: -Hay que comerlas todas, m'hijo, que no se pierda. En mi época no tirábamos nada-. Es que a la tía Mirta le gustaban las galletitas con pinta de membrillo que vienen en el paquete de surtidas, esas que quedan en el plato cuando las otras se acabaron.

Escrito alguna noche insomne del 2005

Gonzalo

MENDIGO

2008-06-12T22:49:00.000-07:00

No había descansado bien… hacia tiempo, noches, días, que algo lo tenía como ido, perdido y sin ganas de sentir ganas por nada que le diera ganas.

No le era difícil entenderlo.. desde que ella se aburrió de el,

de sus necesidades.. su amor quedo flotando, como un gas enrarecido, ahogándolo, cómo pudo?

Repasaba cada instante minuseosamente, tan difícil era quererlo? Ayudarlo?

Le dio todo lo que pudo, pero ella siempre pidiendo más..

Tendría que haberlo entendido.. esperado.. era dueña de cuanto el tenía, quería y sentía.

Solo era cuestión de tiempo, que egoísta fue, que solo lo dejo.. que triste, el sabía que un día sería quien todos esperaban, pero que se creen acaso? Que pueden manejarlo?

No querían entender que el tenía sus tiempos? Que los necesitaba? Y ahora así solo que hacia? De donde sacaría las fuerzas?

Quién podía dormir con tanto dolor?

Se levanto y como un ritual recorrió arrastrando sus pies por la casa,

Busco algo que comer, la heladera estaba vacía, manteca, huevos y un poco de hígado secándose en un bandeja. Nadie compraba…

Jugó con Timoteo, miro el reloj…

Eran las doce..

- Que tarde.- pensó.

Ya a nadie le importaba que hacia el de su día, imagino el teléfono sonando,

se imagino corriendo para atenderlo e imagino su voz queriéndolo.

- Por qué no me espero? Qué le hice?

Prendió la tele sin siquiera mirar que había, recordó que ella no miraba tele..

Volvió a perderse en sus planteos, sus rencores mal alimentados.

Sentado en ese sillón fue que lo sorprendió una brisa helada

lo invadió despacio, lentamente, poro a poro.

No pensó a que se debía.

Solo se levanto y como un autómata, cerró la ventana.

Mas el frío comenzó a calarse por sus venas, en un recorrido

viscoso que jalaba sus arterias hacía el pecho, como anudándolas.

Siguió sin darse cuenta, inconsciente de lo que iba sucediendo,

pensando que el noticiero ya carecía de toda credibilidad.

- Cálido y húmedo.....

Repitió para si mismo y con una mano que se le torno pesada y lenta

busco a tientas las gafas, las acababa de dejar en la mesita junto al libro.

Su mirada seguía perdida en el cielo, a través de la ventana, como buscando

la respuesta a ese frío que empezaba a incomodarlo.

Se colocó las gafas, de la misma manera se las sacó y las observo.

si... estaban limpias...

entonces?? las volvió a mirar, ahora más detenidamente, no.. nada...

Se refregó los ojos, pero todo continuaba borroso.

Fue hasta el baño, se miró al espejo y en ese mismo instante descubrió

que hasta allí lo persiguió el frío y que sus piernas como sus brazos, o sus manos

tenían un peso inaudito, inaudito y a destiempo, ya que las movía con ligereza,

pero arrastraban un peso que no era suyo.

Entonces levantó la vista y se vio, borroso, lejano, pero era él, el espejo

le devolvía imágenes conocidas.

Divididas en secuencias, distintas edades, y ella sin dejar de estar, distintas etapas, escucho risas, peleas, charlas,

De pronto un silencio....

Y una voz interna que alguna vez fue suya le grito

- Mentiras!! mentiras!!

deja de mendigar...

Hasta cuando vas a seguir suplicando por cosas que vos debías dar??

Mirate bien... no sos vos mismo...

Sin mi no sos mas que un mendigo, que implora calores, equilibrios, alegrías,

compañía, tibiezas, sueños, esperanza, ideas, respuestas.

Cuándo dejaste de buscarme? Cuándo me abandonaste acá adentro?

Siempre estuve aquí, dispuesto a todo, a mostrarte cada paso a seguir, a darte la mano, a perseguir quimeras y acunar tus decepciones.

Por qué equivocaste el camino? Qué te hizo un mendigo solo y triste?

Qué te hizo creer que ella con su amor iba a construir el tuyo?

El que debías darle, no te das cuenta que no ser, es no hacer, es no dar?

Que pedir, no es querer? Que reclamar no es tener?

Te escondes en la comodidad de poder distribuir culpas, en el egoísmo de no hacerte responsable de tus actos. Hoy tus manos en vez de construir fortalezas, solo golpean puertas que no se abren o que se cierran en tus narices, mostrándote el dolor de tu soledad,

Mirate al espejo, en tus ojos solo hay dos huecos oscuros por donde yo ya no miro...

Ese nudo de arterias en su pecho se libero de pronto, volviéndolo a inyectar de sangre fresca, que a borbotones le pedía más oxigeno.

Un cimbronazo detrás de otro o tal vez uno largo y agudo, acribillo sus oídos, la suavidad de Timoteo rozo su pantorrilla al saltar del sillón, sacudió su cabeza, era el timbre..

Timoteo no ladraría, dada su condición gatuna se limitaba a rozarlo y acompañarlo hasta la puerta.

Tardó en ubicarse, el baño estaba lejos, el sillón bajo su cuerpo, la ventana abierta, y algo nuevo y vibrante o quizás olvidado, que latía dentro suyo.

El timbre seguía sonando, Timoteo ya lo esperaba al lado de la puerta, quién buscaba ya se alejaba, era solo un mendigo, pero ya golpeaba otras puertas.

lola

Exámenes

2008-06-11T17:08:00.000-07:00

El tema que nos compete en el día de hoy son los finales. Esa famosa instancia evaluatoria que TODOS conocemos (en especial por estas fechas) . Por más que seas un nerd o alguien que sabe copiarse muy bien, nadie está excento de presentarse ante una mesa evaluadora ya que varias materias tienen el famoso y no por eso menos insultado, “final obligatorio”. Varias veces me he sorprendido cavilando, mientras saboreaba un Nesquik acompañado de galletitas con forma de animalitos, acerca de la conveniencia o no de esta modalidad. No niego que, para decirlo en un lenguaje académico, me rompe soberanamente las pelotas tener que rendir un final luego de haber realizado una buena cursada, pero a veces pienso que es útil, que te permite tener una visión mas comprensiva de toda la materia. Si puteenme y acuérdense de mi pobre madre.
Pero no se apresuren porque me queda algo por decir en contra de los finales.

¿Hasta que punto es justo que un tipo en 6 preguntas evalúe todo tu desempeño en la materia?

Más cuando por reglamento el que te evalúa no puede ser tu profesor, por ende no conoce si participaste, si fuiste todas las clases, si ibas con las lecturas o simplemente te dedicabas a pegar mocos debajo del banco y a chamullarte compañeras.

Por otro lado cuando todos los años vemos que se acerca diciembre, empezamos (en el mejor de los casos) a planificar que vamos a (intentar) rendir, que final vamos a patear (por enésima vez) para después de las vacaciones y sobre todo, el pedo que nos vamos a agarrar para las fiestas. La planificación depende de que materia sea la que vayas a rendir. Particularmente prefiero rendir enseguida, tenés todo más fresco. Si dejás pasar un tiempo, después retomar esos apuntes te cuesta un huevo. Ahora no sé porque si prefiero hacer eso, siempre hago lo contrario. En fin.

Siguiendo con la planificación, casi siempre nunca se cumple. Si tenemos que empezar un lunes, comenzamos un martes, ya bastante bajón es el lunes como comienzo de la semana como para agregarle empezar a estudiar para un final. Y si el martes tenemos un cumpleaños lo dejamos para el miércoles. Pero el miércoles el cine está a mitad de precio, así que lo dejamos para el jueves. Pero el jueves es día de trampa, sale el alter office, entonces el viernes arrancamos. Y el viernes…………es viernes!!! La cuestión es que siempre tenemos una excusa, siempre hay algo mejor que hacer que sentarse (por no decir “pegar el culo en la silla”. No quiero que las señoras paquetas se me horroricen por mi lenguaje soez) frente a los apuntes. Eso hace que se nos venga la fecha encima y empecemos a descartar textos. “Este no lo va a tomar, apenas lo vimos en clase”; “a este nos los dio para que le leamos por nuestra cuenta, así que muy importante no debe ser”. Pensamientos como esos inundan nuestra mente a montones, todo sea por acomodar la planificación (que dejó de serla hace rato) a los días que nos quedan (esos días que se escurren como agua entre los dedos cada vez que la fecha del DIA D (mierda) se acerca). Si estamos muy presionados, en lugar de textos empezamos a eliminar unidades enteras. Ya a esa altura la desesperación es muy grande, empezamos a alucinar cosas producto de todos los químicos (llámese café, cigarillos, ansioliticos, poxiran, gomitas yumi entre otros) que ingerimos para mantener la calma y la vigilia. Empezamos a ver que las letras de los apuntes se nos enciman, que nos suena el celular y nos avisan que el final se suspendió, que Cristina es presidenta………….La cuestión es que nos presentemos habiendo leído bien dos textos de Marx y obviamente, la infaltable guitarra acústica en la mano.

Llegado al matadero (más conocida como la facultad) hay que pensar que estrategia elegir: si rendir enseguida o extorsionar al profesor diciéndole que tenemos secuestrada a su familia y que si no nos aprueba la hacemos boleta. En caso de no poder contar con una banda de delincuentes que nos proporcione la segunda opción en ese caso tenemos otras opciones: o rendir primero (ventaja: si hay mucha gente el profesor te despacha rápido, al ser el inicio de la jornada el profesor generalmente se encuentra de buen humor y es más “chamuyable”; desventaja: al ser de los primeros no sabés para donde puede salir y que te puede llegar a preguntar) o rendir sobre el final (ventaja: el tipo está cansado, se quiere ir a la mierda, te pregunta dos boludeces y te aprueba, ya sabés todas las preguntas que hizo y sabés lo que toma; desventaja: al estar cansado y podrido de escuchar siempre lo mismo está más irritable y te puede preguntar algo que hasta ese momento no había preguntado. Todo sea por escuchar algo nuevo).

Sea cual sea la decisión que hayamos tomado, hasta que esperamos la llegada de los profesores (y en el caso de llegar tarde, hasta que esperás tu turno) te buscas un asiento (esto puede llegar a ser una odisea en el caso de que se busque uno sano) y te ponés a repasar. Ahí te das cuenta que progresivamente te vas olvidando de lo (poco) que estudiaste. Y como si fuera poco, empezás a escuchar a los otros “sentenciados” repasar y no sólo te percatás de que todos estudiaron más que vos, sino que además nombran y definen conceptos que pasaste olímpicamente por alto. A esta altura el nivel de terror llega a sus niveles máximos y empezás a contemplar las posibilidades en el caso de que te vaya mal: A) se te vence y la recursás; B) intentás rendir en la fecha de febrero pero ahí sí, estudiando bien (aunque TODOS sabemos que se va a repetir la misma historia); C) Te cambias de carrera; D) Buscás asilo político en Turkmenistán; E) Te tirás abajo del tren.

El tramo final de la odisea llega al momento de rendir. Hasta ahora estoy invicto en finales, nunca me bocharon, aunque he vivido los dos extremos. En el final de Historia I me había estudiado la vida, encerrado durante casi dos meses. Cometí el error de decir que no había leído un texto porque tenía entendido que no entraba (algo que debe saber toda persona que rinde un final es que la frase “no lo leí” debe ser erradicada de nuestro vocabulario. Siempre se dice “no lo recuerdo” y todas sus variables. Pero sepan entender, fue mi primer final) y me terminaron poniendo un 6. En el otro extremo, el Seminario de Informática y Sociedad. No iba a rendir, no había estudiado nada, pero fui a hacerle el aguante a una amiga que se recibía con ese final. Cuando llego me desayuno que me habían anotado para rendir. Después de acordarme de toda su familia, en vano intenté repasar lo que no había estudiado en 2 meses. Tuve la suerte de que al ser tantos, desdoblaran la mesa y me pasaran para el otro día. Igualmente no aprecie esa ayuda divina y al otro día fui tan en pelotas como estaba. Esa jornada supe que la venta de mi alma al diablo no fue en vano, ya que logré obtener un promocionable 4, teniendo mal el tema que había preparado y contestando mal las 4 preguntas que me hizo el profesor.

Obviamente cuando promocionamos somos unos grosos y cuando nos va para el orto nos tocó un profe hijo de puta que nos paseó por todo el programa. Nunca la culpa es nuestra. Así debe ser. Somos argentinos.

SparklingDarkEyes

Yo Chechegonia!

2008-06-10T17:51:00.000-07:00

Introducción:

(…)Chechegonia es un país excesivamente humilde de Asia, situado entre Mongolia y Valdivia del Norte…Independizado de la Rusia Asiática en el año 2007, cuenta aproximadamente con 50.000 habitantes, lo que parece muy poco, pero teniendo en cuenta su exiguo territorio….son realmente demasiados!!(…)

(…)No se sabe con exactitud cuáles son sus recursos ni sus ambiciones, pero lo que si se sabe es que los pobladores del lugar son exageradamente inconstantes…Un día los atrae el capitalismo, al otro son comunistas; Un buen día se levantan ultra-conservadores, al otro quieren sembrar la anarquía; Un mes son fervientes y devotos católicos, al otro protestantes, y, de repente y sin aviso, se transforman en ateos a rajatabla…
Esta Inconstancia la aprovecharon países sin mucho renombre (como Bolivia, Haití, Malawi, Valdivia Del Norte, Las Toninas) que tomaron coraje (y demasiadas pastillas), para apoderarse de su territorio, en lo que se dio a conocer históricamente como “El Momento de atacar al país más boludo del mundo y al fin ser alguien”…Pero lo que no tuvieron en cuenta estos países “conquistadores” es que, así como son muy buenudos, un día se despiertan belicosos en exceso y le hacen frente a cualquiera!. Eso explicaría como este singular e ignoto país sobrevive (también existen leyendas que rezan que como es muy difícl ubicar Chechegonia, los países “conquistadores” se rinden decepcionados)…(…)

(…) Actualmente, año 2103, Chechegonia se encuentra en un momento crítico, ya que el país conquistador no es ni más ni menos que que los Up-Estados Unidos de La América que Vale La Pena (nombre finalmente aceptado y formalizado), argumentando plantaciones ilegales de hamburguesas…Es por eso que este glorioso país (alguien me está apuntando con una metralleta, entiéndanme!) manda tropas de todo el mundo (y algunos morenos soldados patriotas), con el fin de “terminar con la ilegalidad y rebautizar ese territorio como McChechegony Inc. (…)

……………………………………………………………………………………

Nikolaiev Popovich era un humilde habitante de Chechegonia de 35 años, casado obligadamente con Yulia Petrovna, quien le había dado 5 hermosos pero inconstantes chicos: Andrei, Sergei, Ivan, Fiodor y Piotr.
Nikolaiev era aborrecido por todos, ya que era el más inconstante y abúlico hombre de toda la historia Chechegovina…Incluso su mujer e hijos lo aborrecían!
Pero él siempre impasible, hacía oídos sordos…Tocaba el violín o se “enredaba” en Internet, donde conoció un país que lo apasionó: Argentina Inc.
Soñaba conocer ese vasto territorio..Fue la primera vez en su vida que soñó, y por eso trataba de aprender castellano:

Nikolaiev (extasiado) –Hola! Buen mucho gusto perrjjdon!

Yulia (indignada) –Cómo maldigo haberme casado contigo, despreciable hombre!...Encima, intentas aprender castellano!

Nikolaiev: -“Gustar caastelano arjjentina” (fuerte) JAJAJAJAJA..(más suave) Qué tiene de malo, querida?

Yulia (con la presión altísima) –Querida??? Maldito rufián!...estamos en guerra, todos tus hijos alistados en el ejército..y tu, “aprendes castellano” ahhhhh

Nikolaiev (con tono épico y solemne) –No te olvides que yo he participado en la resistencia a Malawi!

Yulia (vomitando) –Y me quieres convencer con eso!! Maldito, no fuiste a luchar..te escondiste en una trinchera a leer diccionarios de castellano!!!

Nikolaiev (sorprendido) –Cómo lo sabes?

Yulia –Todo el mundo lo sabe!! Tus hijos también lo saben! Pero ahora ellos están luchando…Por suerte no siguieron tu ejemplo, hombre inútil!!

Nikolaiev (desconcertado) –Pero…Qué quieres qué haga?

Yulia: -Si tienes algo de honor, cosa que dudo mucho, vé a luchar..y si no…haz algo que me ayudaría mucho…

Nikolaiev (desabrochándose 2 botones de la camisa) –Qué?

Yulia -Lárgate para siempre!!!!!!!

Esa misma noche, sin sentir nada en particular, Nikolaiev tomaba un micro hacia la Ex Yugoslavia-Ex Serbia y Montenegro-Ex Bosnia Herzegovina (un país sumamente curioso), donde tomaría el avión que lo depositaría en su único y ambicioso anhelo: Argentina Inc.
Lo único que llevó consigo: unos ahorros, y su preciado violín…

Luego de un viaje de casi 2 días, el avión llegó a la majestuosa provincia Argentina “Nueva Y Reciclada Pompeya”, en dónde le dijeron que para llegar a la Capital Federal, debía “tomarse” el subte, o, en su defecto, comprar una bicicleta y “agarrar” la Ruta Biciséndica Nº 1, y ahí podría alquilar alguna habitación.
Esto último es obviamente lo que hizo Nikolaiev, sumamente extasiado…

Nikolaiev (sonriente) –Hola Buen día buen gusto señor

“Conserje” –Qué tal jefe? En qué te puedo servir?

Nikolaiev –Servir? Palabra rara!..Yo…yo querer pieza..Lindo día no es así?

“Conserje” (apurado) –Sí, si..Bueno, te dejo la 8 papá…Cuánto tiempo te quedas? Mirá que se paga por adelantado eh?

Nikolaiev –Papá? (estruendosamente) JAJAJAJAJAJAJAAJ…(inocentísimo) Muchos días, pago euros, servir así? (mostrando demasiados billetes)

“Conserje” (babeando) –Seeeeeee!!!! (recuperándose)..estem..sí, subí, papá..Yo te aviso cuando tengas que pagar de nuevo.

Nikolaiev –Papá JAJAJAJAJAJAJAJA…Bonito país suyo…quiero pasear, y trabajar también..lindo día, no?

“Conserje” –Sí, si…mirá, andá a esta “diresion”, vas a conseguir trabajo. decile que vas de parte de Ramón, que los muchachos te van a atender bien.

Nikolaiev (a los gritos) –Gracias, Rjjjamon!! Ohh contento estoy mucho yo!!

Ramón –Una preguntita…Só ruso Vó?

Nikolaiev –No, no, no….Yo Chechegonia!

Ramón (¿?) –Sí, claro!..estemm, que disfrutes la pieza, hasta luego

Y así fue como Nikolaiev se adaptaba lentamente a la Argentina Inc. Llevaba su violín a todas partes, hablaba con todo el mundo, inclusive con muchachotes que hacían peligrar su integridad y la del violín…
No pudo conseguir trabajo..Nadie necesitaba a alguien que lo único que sabía hacer (y mal) era tocar ese instrumento de cuerdas.

Se fue quedando progresivaente sin dinero, ya que Ramón le cobraba todos los días una fortuna la habitación, y él, ingenuamente, pagaba sin chistar…No se preocupaba, igual, fiel a su costumbre…

Pero un buen día, Ramón lo echo a patadas en el traste del “Hotel”, pese a que con todo lo que había pagado Nikolaiev, alcanzaba para vivir ahí más de 2 siglos…

Afortunadamente, había conocido un hombre de unos 24 años, que profesaba la Religión Humanistas de Jehová…Era gente buena, no violenta, y que todas las mañanas, puerta a puerta, iban a predicar y a pedir un pequeño desembolso económico..La gente, obviamente, los escuchaba con devoción y los gratificaba muy bien.

Este amigo de Nikolaiev, llamado Pedro, al enterarse de su situación lo albergó en su departamento…Y todas las mañanas, iban a predicar..

Pedro (devocionalmente) -Hermano ruso Niko, cómo te sientes?

Nikolaiev –Yo chechegonia…jefe!! (groseramente) JAJAJAJAJAAJA…Sentirme muy bien contigo..eres bueno...

Pedro (fraternalmente y con los ojitos brillosos) –Tú también eres bueno, conmigo..aunque podrías serlo más, no te parece querido hermano?…

Nikolaiev (sin captar nada de nada, como siempre) –Claro..yo ahora tocar violín para vos!

Pedro (pacientemente) –A propósito, hermano, sobre esto quisiera hablar…No puedes tocar el violín de madrugada..Esto es un departamento, y nuestros amados vecinos deben reposar…comprendes?

Nikolaiev –Ahh bueno..jefe!! JAJAJAJAJAJAJA voy a dormirme

Pedro –Yo también..ah! hermano chechegovino, tendrás que dormir conmigo hoy, ya que tu colchón lo doné al asilo de ancianos

Nikolaiev –Bueno “perfeto papa” JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

A la mañana siguiente, durante el desayuno:

Nikolaiev (sorprendido pero en Babia) –Buen día papá JAJAJAJAJA qué pasarte anoche..chico espacio? Abrazado estabas a mi hoy a la mañana..aliento en mi nuca sentir!

Pedro (con erección manifiesta) –esteee, hermano…mirá.. (acariciándolo suavemente por la espalda) este, yo…

Nikolaiev –Qué, JEFE! JAJAJAJAJAAJ

Pedro –No te rías, hermano..estee…(manoseandole bruscamente la entrepierna) yo…

Nikolaiev –No, no..hermano Pedro..No gustarme hombres! Gustarme, ya sabes, prostitutas dominicanas de Constitución!

Pedro (enceguecido) –dale, ruso..dame un beso! (jadeando) dale

Nikolaiev (incómodo) –No, no, vamos a predicar, mejor…no gustarme!

Pedro (sin nada de Humanista ni de Jehová) –Me cansé. Ruso de mierda!

Nikolaiev -Yo Chechegonia!....Mierda? JAJAJAJAJAJA

Pedro -Tocás el violín a la madrugada. Te reís por cualquier pelotudez, y encima no querés garchar conmigo a pesar de que vivis de arriba…dale, dame un beso!!

Nikolaiev –Pero, no hermano….

Pedro –Ma´que hermano ni que ocho cuartos..Mandate a mudar, ruso de mierda..y no vuelvas más! Puto!!

..Y así Nikolaiev terminó en la calle..Muy preocupado..Sólo con su violín, en algún hueco de cualquier calle, barbudo, sucio, comiendo muy de vez en cuando….Un día tocó su violín, y la gente se apiadó de él, y le dio monedas…Así fue cómo logró sobrevivir…
Hasta que una mujer (una de las prostitutas dominicanas de Constitución) enamorada perdidamente de él, lo llevó a vivir a su casa

Y lentamente se fue transformando….Su expresión impasible se transformó en una rígida expresión mortuoria..Empezó a consumir todo tipo de drogas, alcohol, y fue el barrabrava más famoso del aún más famoso club Defensa Y Justicia de Florencio Varela, campeón Argentino y de la Copa Libertadores de Ámerica Inc..
Todo el mundo lo conocía como “El Rusito”, el delincuente más pintoresco y peligroso del barrio más marginal de la Capital Federal: Belgrano R…

Paradójicamente, fue un grupo de rehabilitación de los Humanistas de Jehová quién logró regenerarlo..Fue a vivir a la rica, imponente (y famosa en el mundo entero) Provincia de Formosa, donde pasaba sus días entre su violín y su amada religión.

Un buen día leyendo el diario se enteró de la horrible muerte de todos los habitantes de Chechegonia (“Absolutamente todos, por suerte”, afirmaba el amarillo diario), a manos de los Up-estados Unidos y sus aplicados lacayos.
Finalmente, Chechegonia pasaba a llamarse oficialmente Mc Chechegony Inc.

Nikolaiev permaneció impasible, a pesar de las lágrimas que insolentemente poblaban
Su mejilla, como nunca antes en su vida, y tocó el violín…
Al terminar, lo arrojó contra la pared, gritó JEFE!! Y PAPÁ!!! y lanzó una carcajada, la más estruendosa y macabra carcajada antes oída, que no contrastaba para nada con sus ojos desorbitados llenos de sangre…

FIN

Milton

que te estaba por decir? ah! ya me acorde!!!!!

2008-06-09T18:36:00.000-07:00

Tengo hambre, no se si me explico... tal vez preferiría no explicarme, por eso de no entender y confundirme, al tiempo que me escapo. Pero esta vez es necesario, es oportuno y tengo la imperiosa necesidad de explicarme.
Mientras muerdo un durazno pienso, pienso que el mundo es dulce, y es dulce. Luego el mundo es un durazno y yo solo un fiel gusano que transita su dulzura, llegando hasta el centro, lo profundo, y vuelta a subir, buscando...

La piel, ese hermoso terciopelo que parece acariciarnos la barriga, y tengo hambre, pero tampoco hay nada.

La confluencia de los túneles, la distancia, la humedad, la falta de respeto. Y así el durazno. Los gusanos deberían tener alas y tienen hambre.

Desciendo al corazón, buscando... mas bien descubriendo pero sin entender y aceptando, a veces aceptando. Pero tampoco hay nada.El hambre llega así de repente, te toma por asalto, te sorprende, te quita el orgullo de sentirte un gusano, te limita. Pero no tengo hambre acá, tengo hambre allá y por ahí.

(Señalando unos puntos que titilan en rojo, vaya uno a saber por capricho de quien, en algún mapa) los gusanos deberían tener sueños, y tienen hambre.

Mientras nos mata el hambre por placer, de espejos falsos.

Mientras nos mata el hambre por azar, de barro espeso.

Pido pan y pido dientes, y un sueño que soñar en cada almohada, buscando, BUSCANDO... pero tampoco hay nada.

Que tristeza profunda, nacer en la mordida, cuando nos entra el mundo por la boca, esa miel acecina que disimula el trago amargo, esos ojos de niño, ese andar de gusano.

Mientras muerdo un durazno pienso, mejor no pienso, mejor no muerdo, miro mi sombra, que no es mas que un boceto de mí que cae al piso, vana silueta que en el aire se encapricha en dibujar, tu luz.

sin explicarse demasiado, se agusano, el mas triste de los amantes imaginarios

Ventanas al universo

2008-06-07T09:24:00.000-07:00

Recostados boca arriba sobre la superficie dura e irregular del suelo observaban como de costumbre el cielo nocturno. Los puntitos brillantes poblaban la inmensa tela negra del espacio adornándola con sus orgullosas luces diminutas, miles de lentejuelas o gotas de agua.
- Faroles. Ejércitos de faroleros desparramados en millones de mundos –dijo Damián.
- Esa es repetida, dijiste lo mismo hace unas tres semanas –le informó Esteban.
- No, hace unas tres semanas dije velas, inmensas velas de cien metros de altura por sesenta de diámetro.
- Es igual, para ponerle tan poca originalidad mejor deciles estrellas y punto. Además los faroles no sirven porque están clavados en el suelo, inmóviles, estatuas de luz.
- ¿Y? ¿Eso qué importa? –replicó Damián ofendido.
- Cómo “qué importa”, ¿vos no ves cómo se mueven? ¿no las ves patinar por el cielo y unirse en figuras que enseguida se deshacen, sólo para volver a agruparse en un nuevo dibujo libre de contornos o fronteras?
- No, yo veo faroles.
- Claro, si para vos los árboles son paraguas y el rocío es la transpiración del suelo. A ver, aquello qué es, ¿la pelota de playa de un gigante tal vez? –dijo Esteban señalando el enorme disco que dominaba como siempre la vastedad del espacio.
- Podría ser –contestó convencido Damián, deleitándose ante la oportunidad de irritar a Esteban-. O a lo mejor un lunar del universo.
- Lunares tenés vos en el cerebro, y me parece que te están afectando. Hay tantas posibilidades más interesantes que un lunar. Es mucho más emocionante darse cuenta que ese es otro mundo, igual a este, en el que otras dos personas están recostadas boca arriba mirando hacia el cielo igual que vos y yo, y cuatro pares de ojos recorren el universo en líneas paralelas y opuestas hasta que por fin chocan y se funden en una sola mirada, en un punto donde la distancia ya no importa o ni siquiera existe.
- Sí, todo lo que vos quieras, lástima que la vida existe únicamente acá, el resto del universo es un desierto helado y oscuro.
- Helada y oscura debe ser la cueva que tenés entre las orejas, por eso las ideas te salen ciegas y muertas de frío pobrecitas. Hay cientos de galaxias, miles de planetas, millones de asteroides, infinidad de estrellas y andá a saber cuántas otras porquerías de las que ni siquiera estamos enterados, y a vos se te ocurre que tenemos exclusividad sobre la vida. ¿Por qué? Ah, ya sé, porque somos especiales y dueños absolutos: vida marca registrada, todos los derechos reservados.
- Bueno, ponele que haya vida en algún otro lado, pero en esa cosa seguro que no –dijo Damián volviendo a señalar el inmenso disco junto al cual las estrellas se veían aún más pequeñas.
- ¿Por qué no?
- Decime una cosa, ¿me estás agarrando para la joda o es idea mía? Ya hace como cuarenta años desde el primer viaje exitoso de ida y vuelta. Después fueron y volvieron tantas veces que a estas alturas deben estar pensando en instalarse unas camas allá; y nunca encontraron nada. No me extraña, quién podría vivir en un lugar que parece una piscina gigante, pura agua, y casi toda salada para peor.
- Estoy seguro que si a vos te dicen que se va a caer el cielo salís corriendo a comprarte un paraguas o un casco, y después te construís un búnker subterráneo, no sea cosa de andar escatimando precauciones. Pobre crédulo, no querés ver que es todo puro verso, falsas seguridades, cuentos de cuna científicos para dormir más tranquilos. La verdad es que sabemos tan poco del universo como de la muerte; o de la vida incluso, porque seamos sinceros ya que estamos, de eso tampoco sabemos gran cosa.
- A vos cuando te agarra la metafísica no te banca nadie; dejate de joder y acompañame, vamos a ocuparnos de asuntos más mundanos y urgentes –dijo Damián que ya se había levantado y le ofrecía la mano para ayudarlo a incorporarse.
- Esperá, un meteoro. Ahí, mirá, ¿lo ves?
- ¿Dónde, aquello? Pero si apenas se distingue un hilo brillante, está demasiado lejos. Dale, vamos que me muero de hambre.
Esteban mantuvo unos segundos la vista fija en el cielo, persiguiendo con la mirada el recorrido de la estela luminosa que surcaba el espacio. Se sacudió el finísimo polvillo blanco que cubría la superficie lunar y se adhería inevitablemente a todo aquello con lo que entraba en contacto, y siguió a Damián fuera del cráter al cual cariñosamente habían bautizado “Puesto de observación sideral”.

Nicolás, con una estaca en la mano derecha y uno de los laterales de la carpa a medio armar en la izquierda, se detuvo de golpe como siempre al ver a Denise sentada frente al telescopio. No podía evitarlo: Denise sentada con las piernas cruzadas y la espalda recta, el pelo negro lamiéndole los hombros y estirándose largamente hasta su cintura, la cabeza apenas inclinada hacia delante, su cuerpo delineado por las luces de la noche, serena y concentrada, quieta toda ella salvo las manos; salvo las manos que juegan como mariposas alrededor del telescopio, buscando la precisión exacta y necesaria. Denise y el telescopio, un espectáculo que seguramente las estrellas contemplaban con sus propios artefactos astronómicos.
- Por mirarme a mí te estás perdiendo uno de los fenómenos más hermosos de la naturaleza.
- Aunque lamento estar en desacuerdo, es mi deber informarte que la tuya es una afirmación muy contradictoria, porque eso es justamente lo que yo estoy viendo. Pero, vos, ¿a cuál otra belleza te referís?
- Una estrella fugaz.
- Ya vi muchas, son todas más o menos iguales –dijo Nicolás volviendo a concentrarse en la carpa-. Lo que yo no entiendo es cómo puede ser que siempre adivines cuándo te estoy mirando.
- Porque tus ojos me caminan por la piel y mis labios se estiran en una sonrisa sin que yo se los ordene.
- Ah, la fisiología de la intuición de la que tanto se habla.
- Y además te conozco, tontito. ¿Vos creés que habrá vida inteligente allá?
- Yo todavía tengo mis serias dudas sobre el coeficiente intelectual de la vida acá; pero dejando eso a un lado, especificame con un poquito más de exactitud, ¿dónde vendría a ser “allá”?
- Allá, en la luna.
- No sé, igual no importa mucho lo que yo crea; según tengo entendido cuando Armstrong dio el famoso gran paso para la humanidad no se encontró con ningún felpudo de bienvenida, ni con nadie que le hiciera un escándalo por no limpiarse las botas antes de bajar del cohete.
- Pero eso fue todo trucho, un teatro del gobierno yanqui para alardear otra vez de lo grandiosos que son y dejar re calientes a los rusos, y de paso distraer a la gente para que no se les arme un quilombo bárbaro por los desastres de Vietnam. En ese sentido fue algo similar a lo que pasó acá con el mundial setenta y ocho. La religión será el opio de los pueblos, pero no hay que olvidarse que el éxito y la gloria, en cualquiera de sus frascos posibles, son la cocaína de la humanidad.
- Mirá, en ese caso es la obra de mayor presupuesto que vi en mi vida, otra que las funciones en el Colón. Además, qué sé yo, me parece demasiado esfuerzo; una mentira así no es cuestión de inventarla y listo, después hay que aguantarla, y ahí te quiero ver.
- O sea que para vos no hay vida allá, los seres humanos somos los reyes solitarios del universo.
- Pará, princesa galáctica, yo no dije eso. Con tanto espacio vacío seguramente alguien más debe haber dando vueltas por ahí. En una de esas, quién te dice, puede que incluso allá; después de todo, ya lo dijo la banda rosa, andá a saber con qué te podés encontrar en el lado oscuro de la luna.
- Yo creo que sí. Estoy convencidísima de que los selenitas viven en ciudades portátiles, son tímidos y aman dormir, por eso permanecen siempre en la noche lunar.
- ¿Los selenitas?
- ¿No leías Mafalda de chico? Son los enanos en piyamas que habitan la luna. No ves que al final con vos no se puede discutir científicamente, yo intento imprimirle un aire académico a la conversación, te hablo de las últimas teorías astronómicas, y vos me mirás sonriendo con tus ojos de tortuga resfriada.
- Me encantaría saber como son los ojos de una tortuga resfriada. Tus teorías astronómicas me tienen sin cuidado, a mí el único cuerpo celeste que me importa está acá en la tierra, en esta misma colina, ejerciendo una fuerza irresistible que genera mareas en mi sangre –dijo Nicolás tomándola por la cintura y forzándola a separarse del telescopio.
Denise se dejó caer con él sobre la hierba, riendo, rodando; aceptándolo y rechazándolo simultáneamente en una oscilación lúdica y ritual, pautada con reglas que ninguno había establecido pero que ambos conocían y aceptaban, envueltos en un abrazo de dos que ya no eran dos, el amor abrazándose a sí mismo.

La habitación estaba a oscuras. Sólo la escasa luz proveniente de la puerta abierta recortaba las siluetas de los muebles, permitiéndole a la mujer de pie junto a la cuna percibir sus formas vagas y huidizas. El hombre se apoyó contra el marco sin entrar en el cuarto y su figura también pareció borrosa e imprecisa al dibujarse sobre el fondo de luz tenue.
- ¿Se durmió? –preguntó.
- Shh, todavía no –susurró la mujer-. ¿Por qué tenías que armarle un móvil con esas condenadas pelotitas? Todas las noches sucede lo mismo: durante media hora más o menos no les quita la vista de encima, hasta que por fin se cansa y se queda dormido.
- En primer lugar, no son pelotitas, son canicas, mi más preciado tesoro infantil. Y en segundo lugar, fuiste vos la que me pidió que las use para algo útil, o las tire.
- ¿Y vos le llamas a eso “algo útil”? –dijo la mujer señalando el conjunto de esferas de distinto tamaño que pendía a escasos metros de altura sobre la cuna. En el centro del móvil se imponía una bola dorada y mayor que las demás, alrededor de la cual el resto de las canicas se organizaban para crear un hermoso diseño en espiral.
- A él parece que le gusta –contestó el hombre sonriendo y aproximándose a la cuna.
- ¿Qué podrá estar viendo? ¿Qué estará mirando con tanta concentración?
- No sé, pero sea lo que sea, debe ser mejor que lo que pasan por la tele-. El hombre realizó un abrupto y preciso movimiento de muñeca y el fuego de un fósforo rasgó fugazmente la penumbra del cuarto. Encendió un cigarrillo y apagó la cerilla-. Vamos, no me gusta fumar cerca suyo; además, si nos quedamos va a tardar más todavía.
El hombre la tomó de la mano y la guió en silencio fuera de la habitación, aferró el pomo de la puerta y tiró hasta dejarla ligeramente entreabierta.

Leandro - Ciudad Cronopio

Palabras que duelen

2008-06-05T06:14:00.000-07:00

Dan arrives home. Alice is sleeping on his couch.

Dan llega a casa. Alice está durmiendo en el sofá.

DAN: This will hurt.

DAN: Esto va a doler

DAN: I've been with Anna. I'm in love with her. We've been seeing each other for a year. It began at her opening.

DAN: Estuve con Ana. Estoy enamorado de ella. Llevamos un año viendonos. Empezamos en su exposición.

Alice gets up and walks past him

Alice se levanta y camina superandolo.

ALICE: I'm going.

ALICE: Me voy

DAN: I'm sorry.

DAN: Lo lamento

ALICE: Irrelevant. What are you sorry for?

ALICE: Es irrelevante ¿Que lamentas?

DAN: Everything.

DAN: Todo

ALICE: Why didn't you tell me before?

ALICE: ¿Por qué no me lo dijiste antes?

DAN: Cowardice.

DAN: Por cobardía

ALICE: Is it because she's successful?

ALICE: ¿Es porque ella es exitosa?

DAN: No, it's because she doesn't need me.

DAN: No, es porque ella no me necesita.

ALICE: Did you bring her here?

ALICE: ¿La trajiste aquí?

DAN: Yes.

DAN: Si

ALICE: Didn't she get married?

ALICE: ¿No se casó?

DAN: She stopped seeing me.

DAN: Me dejó de ver

ALICE: Was that when we went to the country to celebrate our third anniversary? Did you phone her, beg her to come back? when you went for lovely walks?

ALICE: ¿Fue cuando nos fuimos al campo a celebrar nuestro tercer aniversario? ¿La llamaste por teléfono?¿Le rogaste que volviera? ¿Cuando te ibas a tus "amadas caminatas"?

DAN: Yes.

DAN: Si.

ALICE: You're a piece of shit.

ALICE: Eres un pedazo de mierda.

DAN: Deception is brutal. I'm not pretending otherwise.

DAN: El engaño es brutal, no digo que no lo sea.

ALICE: How? How does it work? How do you do this to someone?

ALICE: ¿Como? Como funciona? ¿Como le haces esto a alguien?

Dan tries to think of an excuse.

Dan intenta pensar una excusa.

ALICE: Not good enough.

ALICE: Con eso no basta.

DAN: I fell in love with her, Alice.

DAN: Me enamoré de ella, Alice.

ALICE: Oh, as if you had no choice? There's a moment, there's always a moment, "I can do this, I can give in to this, or I can resist it." And I don't know when your moment was, but I bet you there was one. I'm gone.

ALICE: Como si fuera inevitable. Siempre hay un momento en el que uno dice "Puedo ceder o puedo resistir". No sé cuando fue tu momento, pero seguro que lo tuviste. Me voy.

Dan blocks her exit.

Dan bloquea la salida de ella.

DAN: It's not safe out there.

DAN: No es seguro allá afuera.

ALICE: Oh, and it's safe in here?

ALICE: ¿Y aquí si?

DAN: What about your things?

DAN: ¿Y tus cosas?

ALICE: I don't need "things."

ALICE: No las necesito.

DAN: Where will you go?

DAN: ¿A donde vas a ir?

ALICE: Disappear.

ALICE: Voy a desaparecer.

Closer (2004)

Director:Mike Nichols
Writers: (WGA):Patrick Marber (play)Patrick Marber (screenplay)

Cast: Natalie Portman is Alice
Jude Law is Dan
Julia Roberts is Anna
Clive Owen is Larry

Una de esas películas que contienen diálogos fabulosos e imperdibles, en el que uno las mira con un cuaderno en la mano para registrarlos.

SparklingDarkEyes

Psicosferico

2008-06-04T07:56:00.000-07:00

Los miedos son capaces de tomar formas insospechadas y tan sutiles que pasan desapercibidos para el ojo humano, se vuelven ectoplasmáticos, etéreos. No son comúnmente aceptados, acaso tomados como supersticiones...
La ruta se volvía inhóspita a la madrugada, el costado del camino era casi invisible, la tranquilidad de la noche cerrada se veía apenas interrumpida por las ráfagas que generaban los otros vehículos al pasar velozmente como cortando el viento. No era la primera vez que le tocaba aquel turno, no era la primera vez que tenia frío; sin embargo alrededor de todo lo que pasaba en ese momento había una luz azul y gélida.
Terminaría a eso de las cuatro de la madrugada e iría a pescar, el río a esa hora es tan delicioso, la caña estaba en el baúl que formaba el cartel luminoso que indicaba la línea, esperando para realizar la hazaña. No había muchos pasajeros a esa hora, el grueso de la gente viajaba de nuevo para las 4 mas o menos, eran las 12.30 quedaba mucho tiempo.
De repente contra el vidrio de la ventanilla del tercer asiento doble, vio un reflejo por el espejo, un hombre de barba rojiza dormía y roncaba muy fuerte; no recordaba haberle cobrado boleto, su rostro abatido impidió el impulso de reclamárselo, sin embargo la forma en que estaban acomodadas sus cejas (como en punta) daba desconfianza, como si al abrir los ojos pudiese desatar una tormenta.
Iba a una velocidad constante y tranquila, con todos los locos que había por la ruta era mejor ser precavido. Su pasajero misterioso comenzó a sacudirse como si le estuviera entrando el diablo en el cuerpo, entonces el se dio cuenta; su pasajero: era un fantasma. No tuvo miedo, en su trabajo era absolutamente normal, aún recordaba la vez en que la dalia negra se le apareció, que historia tan triste, sin embargo este nuevo visitante era muy distinto; una mueca de perversidad se le asomó en los labios y un gruñido como de bestia salió de su garganta, estaba despertando.
Si hubiéramos vivido en la edad media probablemente hubiera sido confundido con un ogro, mediría unos 2 metros, con espaldas anchas como un ropero y manos nudosas como raíces, sin duda había andado durante mucho tiempo por miles de caminos; el seguía manejando con la vista hacia la ruta pero cada tanto pispeaba por los espejos. Frotándose las manos aquel gigante preguntó: -¿En qué año estamos?-.
-¿Cómo jefe?- contestó el chofer
-¿que en qué año estamos?- repreguntó un poco hosco el gigante, cada vez mas grande.
-20 de abril de 1945- contestó el chofer sin notar el enojo incipiente.
–Sabrá disculpar mi desorientación, ya no sé cuando aparezco, ¿aquí es invierno?-.
-Si, ciertamente, deben estar haciendo unos 4º más o menos-
-El frío se volvió un hueso para mi, hace tiempo que me duele pero cada vez lo siento menos, usted entenderá que en mi situación es inevitable la congelación de la sangre-
-No es de por acá ¿no don?-.
-Hace bastante que ando perdido, vagando por ahí. Quienes están en una prisión creen haber perdido la libertad, yo estoy condenado a viajar eternamente ... soy algo así como un prisionero de mis pasos-
-¿Y como terminó acá?-
-Supongo que es el pago a mis traiciones, a mis debilidades y oscuridades, pero este viaje ya se acaba...-Y bajó la cabeza como si pesara dos toneladas.
-Igual preferiría andar vagando sin rumbo que estar encerrado en una prisión...- Retomó el chofer.
-Eso creí al principio en mi profunda arrogancia, pero después de cierto número de años el cansancio se vuelve un tumor y el débil latido sin vida como choques eléctricos, constantes, que impiden que uno olvide que aún falta y bastante-
-Mmm. Puede ser...-
-La sabiduría esta en saber entender la vida como una oportunidad de amar el mundo, reconociéndolo más que como un hogar como un vientre...-
-Como usted lo pinta suena fácil. Pero quien haya llegado a esa conclusión probablemente, haya tenido una vida afortunada que le permitió darse el lujo de amar este endemoniado lugar...-
-No se crea, tal vez esa luminosa afirmación provenga del más oscuro ser. A veces llegando al fondo se encuentra la salida, a veces... no sé-
-Hay tantos males con los que pelear, todos los días es una campo de batalla entre fuerzas poderosas, salen truenos y se estremece la tierra y llora un niño-
-Es cierto, pero eso tiene que ver con el equilibrio del universo. Vera usted... Mas allá de la biosfera, la hidrosfera, etc. Existe algo que pocos notamos, la psicosfera...-
-¿La qué?-
-Le sonara extraño, probablemente porque jamas lo haya oído. La psicosfera no es otra cosa que la presencia de las almas en el mundo, en nuestro planeta se registra una población aproximada de 3500 millones. Tres mil quinientos millones de cuerpos que laten y se mueven en toda la circunferencia del globo, con sus almas por supuesto. Esa fuerza latente e intangible mueve con hilos invisibles las pulsiones que nos hacen humanos participes de nuestros actos. ¿Ha visto alguna vez un alma?-
-No he tenido la oportunidad, ¿es acaso posible?-
-Es posible pero deberá haber atravesado los planos sensoriales, es una experiencia en la que solo interviene la mente, no se puede tocar ni oler, sin embargo, las almas emiten una luz fría. Son como estrellas químicamente hablando, con la característica de poder ser inmortales...-
-Debo advertirle que se encontró usted con un ateo, así que no voy a creerle nada sobre cielos, paraísos o infiernos-
-No se ataje, no voy hablarle de esto. La inmortalidad de las almas esta dada por la fuerza magnética que se desprende mediante el intercambio de energía con otras almas. Ahora bien todos sabemos que en el mundo interactúan fuerzas opuestas, a veces estas fuerzas superan a las almas y las hacen estallar, allí se pierden muchas, todos los días...-
-Y, ¿cual es su caso?-
-Yo vendría a ser un error de cálculos, las fuerzas que se ejercieron sobre mi, apagaron mi luz y me obligaron a andar desenchufado por la vida...-
-No quiero ser un maleducado don... pero acá se acaba el recorrido...-
-Si acá se nos acaba...-

FIN

Angela

Corrientes Filosóficas Electrocutadas

2008-06-01T21:31:00.001-07:00

-Sócrates -Hermano! Tanto tiempo!....Qué es de tu vida?
-Platón -Ey! Cómo va che? Bien, luchando, como todos...Ahora estoy enseñando en la Uba...
-Sócrates -Siempre robando vos, eh!
-Platón -No, qué voy a robar...Me pagan 2 mangos!..Al final, tendría que haber sido Sofista...esos sí que ganan bien, y encima son respetados.
-Sócrates -Bueno, pero...y la virtud?...y el bien?... y la justicia??
-Platón -jajaja..Siempre con tus chistes fáciles!
-Sócrates -jaja..Bueno, pero...hay algo que no entiendo..Cómo es que te fue mal?..Yo te dejé servidita la papa!..No lo supiste aprovechar?
-Platón -Si, gracias, pero..sabés?..Tengo la sensación de que tu sombra me termino eclipsando...
-Sócrates -Te parece, che?..Bueno, igual a mi no me fue nada bien eh!...Sabés cómo me arrepiento de no haber dejado nada escrito?..Ahora vivo con-lo-justo!
-Platón -Y sí, se complica...
-Sócrates -Che, y el "Estagirita"...Me enteré que se te retobó.
-Platón -Aristóteles?..Sí, siempre fue medio rebelde..Pero está estancado en el tiempo..sigue afirmando el geocentrismo!!...
-Sócrates -Ah bueno!...pero peor está Kant!!...Enloqueció por completo!! Está en el Borda, muy mal...Un día lo fui a visitar, y me gritaba todo el tiempo sobre los juicios sintéticos a priori y la objetividad del objeto..que se yo...estoy seguro que ni siquiera me reconoció...
-Platón -Si, limó mal...Como Sartre, que cada vez que lo veo está absorto en algo, con toda su náusea a cuestas..Habla sólo, dice cosas como "existo o existe la flor que me mira que es, o yo no soy, o la flor no es?"...Así, tooodooo el día!!...
-Sócrates -Cambiando de tema...viste el partido?
-Platon -Cuál?
-Sócrates -Cómo cuál? en qué planeta vivís?...ayer se jugo el superclásico!
-Platón -Ahh mirá vos...el fútbol no es mi fuerte...
-Sócrates -Ahhh mi querido Platón..siempre te faltó esa socarronería plebeya...
-Platón -je! hablando de plebeyos y esas cosas..qué quilombo armó Marx!..quién lo hubiese pensado, no?
-Sócrates -Viste?..yo creo que deberíamos repensar un mundo nuevo
-Platón -Y dale con los chistes fáciles!
-Sócrates -jaja Bueno, no seas tan estoico! reíte un poco!
-Platón -Tampoco estoy para reírme mucho..Más si te cuento que hace un rato me encontré con Hume..que tipo pesado!!..No paraba de halagarse, de decir que era un tipo con experiencia, y una sarta de cosas que me aburrieron enormemente...
-Sócrates -Eso lo decís porque no te cruzaste a Spinoza!!!!
-Platón -No sé, no sé...La verdad, estoy un poco cansado de toda esta gente..Yo ahora tengo una vida nueva, tengo una familia, y me tengo que romper el lomo como todo el mundo...hay que morfar, viste?
-Sócrates -y si..che..no tendrías una monedita para...?
-Platón-Che, aflojá! te hiciste adicto a la cicuta!
-Sócrates -Me cuesta, me cuesta..Lo intento, pero te juro que me cuesta...
-Platón -y bue..tomá, más no te puedo dar....me voy yendo que tengo cosas que hacer...
-Sócrates -Ok..gracias! el sábado vamos a ver a Hermética?
-Platón- No, gracias, sabés que esa música no me va.
-Sócrates -Vos te lo perdés..Voy con Nietzsche...Una maza, Fede.
-Platón -Vas con el?? No le tenés miedo??
-Sócrates -No, el problema es con vos...el otro día me dijo "si lo agarro lo mato"...

Milton

Historias de marsopas

2008-06-01T10:20:00.000-07:00

Una marsopa nada por el mar, nada, nada de nada, mira a su alrededor, cansada del agua tan azul, tan mojada, tan agua, y decide que quiere vivir en la tierra. Arma sus valijas, se despide de sus amigos marsopas, y sale del agua. Está deslumbrada con tantos colores, verde, amarillo, rojo. Con los ahorros de todo su vida se compra una casa, con una habitación, cinco baños y medio, terraza, cochera, balcón, una mesita para el mate y un sillón incómodo. Estaba feliz pero sentía que algo faltaba en la pared, un espacio sin nada, nada de nada, entonces decide comprar un agujero negro para llenar el vacío. Sale de su casa, va al almacén:

Marsopa - Quiero un agujero negro envasado al vacío, encuadrado para colgar en una pared sobre un sillón incómodo, con un marco antiguo y un clavito como el que clavó pablito - Dice triste mientras aplaude

Almacenero - ... -No dice nada, porque es extra, pero saca con cuidado un cuadrito de un estante.

La marsopa lo agarra, lo mira, le paga al almacenero lo que cree que ese agujero negro vale y se va a su casa. Con un martillo clava el clavito, con sus aletas cuelga el cuadrito. Después de cinco minutos, lo tira a la basura, porque se da cuenta que el agujero es muy negro y no combina con la habitación toda azul.

Florencia Martucci

Prehistoria

2008-05-30T08:50:00.000-07:00

Está sentado en la vereda y la pared le sirve de respaldo. La siente fría y dura contra la espalda dolorida pero no le da importancia, ya empieza a acostumbrarse a la crudeza de la calle. Al menos está a resguardo de la lluvia, ese paño de agua que cae a unos pocos centímetros ahí delante de sus ojos. Las rodillas dobladas contra el pecho y el gorrito calado hasta las orejas le dan una sensación de tibieza que contrasta con todo el resto del ambiente. Se acurruca sobre sí mismo para protegerse del viento y le sube el volumen al walkman apenas lo suficiente para tapar el ruido de los autos en la avenida. Da una calada final al último cigarrillo del paquete que ha logrado apoderarse sin ser visto en un café cercano y tira la colilla, que vuela unos metros y cae sobre el asfalto al lado de la rueda de una camioneta.
Mete las manos en los bolsillos tristemente vacíos y recorre con ojos ojerosos y cansados todo lo que pasa ahí afuera, afuera de su rinconcito seco y apartado. Los autos frenan y encienden sus luces, el semáforo cambia y los autos vuelven a arrancar salpicando cuando pasan por encima de algún charco. Por unos breves segundos extraña la comodidad de su cama en el pequeño cuarto desordenado donde tal vez en ese momento se encuentre su madre, sentada en el colchón con las manos entrelazadas sobre la falda y los ojos tan muertos como los de un mal retrato, demasiado dopada para estar triste. Es sólo un instante durante el cual casi se arrepiente pero enseguida se obliga a retomar sus pensamientos. Los locales de enfrente: un kiosco, un mercado, un vivero, una casa de repuestos. Los edificios, las casas, los carteles, las luces, la calle, las alcantarillas. Mira todo y cuando lo piensa un poco se asombra de la cantidad de cosas entre las que está acostumbrado a vivir sin darles mayor importancia, la cantidad de cosas creadas por el hombre. Desde la complejidad de la avanzada tecnología moderna hasta la simplicidad de una rueda, y entre ambos extremos la infinidad de logros y descubrimientos alcanzados por la humanidad a lo largo de cientos de años. Supone que todos esos esfuerzos fueron motivados por un objetivo común y lógico: mejorar la vida de los seres humanos, y no puede dejar de pensar en la ironía que se percibe en todo el asunto.
Entonces se pregunta como sería el mundo sin esos avances. Hasta qué punto las cosas serían diferentes, cuán peores o quizá mejores. Tal vez una realidad menos complicada equivaldría a una vida más sencilla: sin tantas preocupaciones, dudas, exigencias y confusiones; tal vez no habría violencia, abusos ni drogas; tal vez y sólo tal vez su madre dejaría de automedicarse, y un cinturón con una hebilla de acero no sería más que un simple cinturón con una hebilla de acero. El fuerte bocinazo de un colectivo lo saca de su ensimismamiento y al levantar la vista puede ver un patrullero en la fila de autos que esperan por el cambio del semáforo. El cansancio y la falta de sueño no lo dejan reaccionar con la velocidad habitual y demora un poco para captar la situación. Pero en cuanto los cables de su cerebro hacen conexión su cuerpo no tarda ni un minuto en responder, se pone en cuclillas y avanza cubierto por los vehículos estacionados, tan rápido como se lo puede permitir. Recién al doblar la esquina se echa a trotar.
Apenas se aleja unas cuantas cuadras, lo suficiente para sentirse tranquilo y permanecer dentro de una zona que conoce. Busca otro borde bajo el cual la lluvia no consiga alcanzarlo y vuelve a sentarse, la pared sigue fría y dura, su espalda sigue quejándose con la voz ronca y gastada de la costumbre. Los párpados le pesan toneladas, necesita descansar.
Cuando abre los ojos está en un lugar diferente. A su alrededor se extiende una selva no muy impresionante, ha decir verdad son grupos de árboles y plantas raras un tanto dispersos sobre una tierra al parecer desierta. Recorre por unos momentos la frágil consistencia del paisaje y descubre allá a lo lejos el humo de un volcán confundiéndose con las nubes en un cielo opaco de colores indeterminados. Y a varios metros de distancia, en medio de los árboles, distingue lo que sin lugar a dudas es alguna clase de dinosaurio. La inverosimilitud de las circunstancias no lo inquieta, no lo afecta. Mientras explora percibe olores, colores y texturas que no logra terminar de definir, como si no existiesen límites entre ellos y cada uno fuese parte del anterior y del próximo. En cambio una única melodía suave, distante y de alguna forma conocida flota constantemente en sus oídos bloqueando cualquier otro sonido.
Deja pasar esos detalles y sigue adentrándose en la selva. El aire es más limpio y hay un clima cálido y húmedo. La tierra está minada de piedras grandes, pequeñas o medianas, y extrañas lagartijas se mueven sobre ellas. Se inserta un poco más entre la vegetación y puede apreciar plantas y flores nunca vistas. Todo le transmite una sensación de salvajismo y fiereza, todo transmite fuerza.
A medida que se abre camino a través del corazón de la selva siente como aumenta el calor. Avanza a buen ritmo pero sin perderse de nada. De vez en cuando alguna rama le propina un arañazo, o patea alguna piedra o la raíz de un árbol. No sabe en dónde está pero tampoco se siente desorientado o perdido, es como si de alguna manera ese mundo se creara con cada uno de sus pasos. Al fin la vegetación cede y empieza a ofrecerle espacios más amplios para moverse. Frena un momento para recuperar el aire y decide tomar un descanso. La tierra tiembla de golpe bajo sus pies y entonces la melodía en su cabeza se corta en seco dejándolo inmerso en un silencio descomunal. Pero el rugido subsiguiente es aún más tremendo y lo obliga a voltear para ver de dónde proviene, aunque ya tiene una idea aproximada.
El tiranosaurio baja la monstruosa cabeza y los dos terribles ojos parecen enfocarlo a él, que se queda quieto, muy quieto. Allí está, parado ante un depredador extinto hace millones de años que considera seriamente la idea de comérselo. Empieza a temblar, al parecer sus piernas van perdiendo la fuerza, el corazón se le acelera en el pecho amenazando con escapársele con cada uno de los violentos latidos. El tiranosaurio abre la boca y el aliento fétido y podrido que despide en profundas vaharadas le da náuseas y al mismo tiempo lo saca de su estatismo. Gira en redondo y le ruega a sus piernas que se muevan lo más rápido posible. Detrás de él vuelve a escucharse el poderoso rugido, y por el estremecimiento de la tierra y de los árboles puede adivinar quién va a convertirse en el aperitivo de la tarde.
Corre como nunca ha corrido en su vida, se exige al máximo y las punzadas en los costados le indican la falta de aire. No se atreve a mirar hacia atrás pues hacerlo sería entregarse; pero de todos modos lo hace, y se da cuenta de que sobre la cabeza de la bestia prehistórica hay algo o alguien de pie. Una silueta humana hecha de oscuridad y miedo. El rostro le resulta irreconocible pero eso no importa porque él ya sabe a quién pertenece la figura. El odio agazapado en esa certeza le imprime un impulso frenético a sus piernas. Sabe que pronto deberá detenerse o se desmayará, pero aún así trata de convencerse, de engañar a su propio cuerpo para seguir adelante.
De la nada surge un tronco caído, lo salta y cuando el pie vuelve a tocar la tierra con todo el peso de su cuerpo sobre la pierna siente un doloroso calambre. Extiende los brazos hacia delante tratando de protegerse y grita mientras cae sobre la tierra blanda. Ya casi sin energías se vuelve boca arriba. Ve venir la enorme cabeza de la bestia, extrañamente los ojos parecen dos luces dirigidas contra su cuerpo y el último rugido asemeja el sonido de un motor muy exigido. Sobresaltado y bañado de sudor abre los ojos, ve el auto que se le viene encima, cierra los ojos, siente el impacto y muere aplastado contra una fría y dura pared de cemento.

Leandro - Ciudad Cronopio

2008-05-29T17:33:00.000-07:00

Incombustible no sos, cómo bancás ese infierno? Soñás la hoguera donde siempre sos la leña. Cuánto tiempo más vas a estar esclavizado así, refugiado en tu soledad? (...) Lastimás tu corazón porque ella te ha abandonado. Quedaste mordiendo el aire, solo y sin dolor. Cuánto tiempo más vas a estar escavizado así, refugiado en tu soledad? (...) La mujercita que amas, esa suave flor judoka, la va de maga zulú y combina tus venenos haciéndose la ingeniosa, odiosa siempre fiel. Cuánto tiempo más vas a estar esclavizado así, refugiado en tu soledad? Estás hundido a fondo, a fondo... Mientras la vida se va...

"La dicha no es cosa alegre" Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota

Rubén - SparklingDarkEyes

Fragmentos paralelos

2008-05-26T23:45:00.000-07:00

Era una pálida tarde de otoño, resecos los espíritus andaban bajo un tenue ámbar de incertidumbre, esos días que (para la inmutable mayoría) parecen dislocados del calendario, en donde la vida tiende a enmudecer, a la espera de algo que va a terminar sin suceder, algo que se esfuma sin siquiera aparecer.
Un manto de gris lo rodea, inadvertido corre en su mente mientras su tristeza se hace patente sólo para los que lo quieren ver. El vacío lo aplasta, lo ahoga, y a veces siente que en fotografías su vida sería más sincera, en blanco y negro, sin más preámbulos que sus pantalones arrastrando por el suelo, cabizbajo y pensativo, suspendido en el tiempo, como un fantasma que quiere volver a ser carne y piel —sobre todo piel.
Ella exhala negros violáceos, espíritu indomable y etéreo, que rompe las barreras del abismo con sólo mirar a través, cuyo oscuro encanto redobla las apuestas ante la fría realidad de otra tarde sin comprender. Salvaje energía tempestuosa que quiebra los parámetros de los doctores de la humana estupidez, sinrazón lógica de la esencia golpeada por la amarga desnudez…
Los finos hilos de la soga se cortan a cada paso. Cada paso multiplica su placer. Para ella el placer es el ocaso, sombría ternura que no se cansa de beber.

Santiago - Ruina_circular

Culto Pagano

2008-05-25T17:03:00.000-07:00

Me movilizo en el culto del amor.

Fue creado hace ya muchos años.

Los cantantes lo profesan muy seguido.

Hay fanáticos de esta hermosa fantasía.

Vendemos corazones y dibujos varios.

Alimentamos los sueños día a día.

Tratamos de ser justos con los romances.

Nadie recibe lo que no se merece.

Pero nos ocupamos de que sea en el momento debido.

También somos los culpables de los desamores

Pero nada debe ser si no puede crecer.

Solo son pruebas a las cuales nos sometemos,

Por la recompensa de los sentimientos.

No busquemos escaparnos,

Nadie pudo lograrlo.

Rubén - SparklingDarkEyes

Construire un hogar para cerdos

2008-05-24T13:07:00.000-07:00

Me desperté después, pensando en cerdos
Y cerdos en la cama haber soñado,
Dormir de la mitad hacia el costado,
Como dejando a un lado los recuerdos.

Y el día lo pasé pensando en cerdos,
Y tan lejos de cerdos, que me asusta,
Pensando por demás, porque es injusta,
La vida cuando no me ofrece acuerdos

Y así fui deshojando margaritas
Que estaban para cerdos destinadas
Buscando en frases muy desatinadas
Respuestas que mi alma necesita

Cerdos: y terminar pintando el cielo
Cerdos: alguien te espera al regresar
Cerdos: también regresa quien yo espero
Cerdos: Matar-Morir... Morir-Matar...

Entonces por que hablar si no contesta
En señal de protesta grite a Dios
Pues no puedo admitir cerdos sin voz
Y Dios me susurro su gran propuesta.

Me desperté después, pensando en ser dos
Y ser dos en la cama haber soñado,
Dormir de la mitad hacia el costado,
Como dejando a un lado los recuerdos.

Y el día lo pasé pensando en ser dos,
Y tan lejos de ser dos, que me asusta,
Pensando por demás, porque es injusta,
La vida cuando no me ofrece acuerdos

Y así fui deshojando margaritas
Que estaban para ser dos, destinadas
Buscando en frases muy desatinadas
Respuestas que mi alma necesita

ser dos: y terminar pintando el cielo
ser dos: alguien te espera al regresar
ser dos: también regresa quien yo espero
ser dos: Matar-Morir... Morir-Matar...

Entonces por que hablar si no contestas
En señal de protesta grite a Dios
Pues no puedo admitir ser dos sin vos
Y Dios no pudo darme una respuesta..

Argentino Raul Kibe

Lágrimas con olor a lluvia

2008-05-22T18:37:00.000-07:00

Vasos llenos

Opte por una filosofía de vida de ver el vaso medio lleno y buscar el agua para llenarlo. Siempre parece, que nos sacan el agua, que se empieza a escurrir por abajo, que lentamente, como demostrándonos que se esta yendo, se va el agua, se escurre, se chorrea por entre las manos. Se nos escapa. Justo en ese momento, solo vemos el agua que se va. Y como para no extrañarla, lloramos. Lloramos con un dolor en el pecho, lloramos tratando de llenar el vacío de agua, con mas agua, a diferencia que el agua que se fue no era nuestra, no nos pertenecía, la teníamos en nuestro vaso, pero no era nuestra.Ahora se fue. Ya esta. Tenemos un vaso incompleto, o lleno de lágrimas, de llantos y de tristeza que es toda nuestra. Es nuestra agua mas pura, ya que no proviene de mi lagrimal, viene de mucho mas allá, de ese lugar en el que solo el agua puede venir y solamente vos pudiste llenar. Ahora sí que el agua es mía. Es mi vaso, mi agua, mi llanto, mi tristeza. Pero todo me pertenece. Ahora yo decido cuando se va, y cuando se queda. Cumple sus promesas, es mio. Es mi agua. Es mi vaso vacío, mi vaso lleno. A la noche, algunas noches, vuelvo a ver como el agua se escurre de mi, como en la peor pesadilla que ya viví. Otras, sueño que ella vuelve, pero no ocupa el mismo espacio, esta teñida de otro color, ya no concuerda con mi vaso, aunque siga teniendo cada una de las perfectas características que hacían que sea mi agua. Ya está. El agua se evaporó. No sos mía ni de nadie, sos simplemente un recuerdo en mi memoria de el agua mas rica y bella que tuve entre mis manos. No sos mas que eso. Vapor de agua. Miro el vaso. Mio, mi agua, mi vaso. Ahora es todo mio. Es cierto que el agua que queda es poca, pero es mía. No me abandona. Es completamente mía.

Solo me queda ir a buscar mas agua, o seguir llorando, limpiando las manchas de oxido que se formaron al borde de mi vaso, suturando todas las grietas que se abrieron, trabajando en mi vaso, simulando que estoy conforme con él y que no me afecta en nada el recambio del agua, imaginándome para mi que todo el espacio vacío de mi vaso, lo lleno con agua transparente, que no moja, que no lava, que no tiñe, pero que me hace feliz.

Paula Verón

El sol cuando recae

2008-05-17T22:14:00.000-07:00

Nadie puede dudar de que las cosas recaen, un señor se enferma y de golpe un miércoles recae un lápiz en la mesa recae seguido las mujeres, cómo recaen teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer pero lo mismo está sujeto sobre todo porque recae sin conciencia recae como si nunca antes un jazmín para dar un ejemplo perfumado a esa blancura ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? el mero permanecer ya es recaída es jazmín entonces y no hablemos de las palabras esas recayentes deplorables y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda en los poemas de Pérez, en Pérez todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida es confuso y casi infinito un caracol segrega y una nube aspira seguramente recaerán pero una compensación ajena a ellos los rehabilita los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos antes de la recaída inevitable pero nosotros tía ¿cómo haremos? ¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien tan café con leche y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño o en la ducha y si sospechamos lo recadente de nuestro estado ¿cómo nos rehabilitaremos? hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña al terminar su obra maestra al afeitarse sin un solo tajito no toda recaída va de arriba abajo porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe donde se está probablemente Icaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar …. y dios te libre de una zambullida tan mal preparada tía ¿cómo nos rehabilitaremos? hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose pero olvidó que toda recaída es una desalteración una vuelta al barro de la culpa perfecto! somos lo más que somos porque nos alteramos salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios un recayente es entonces un desalterante de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia nuestra condición es la recaída y la desalteración y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera que por lo demás ignoro No solamente ignoro eso sino que jamás he sabido en qué momento mi tía o yo recaemos ¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía? y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso... Hagamos una cosa: Usted se rehabilita y yo la observo varios días seguidos digamos, una rehabilitación continua usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo o al revés si prefiere pero a mí me gustaría que empezara usted porque soy modesto y buen observador de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación mientras usted no le da tiempo a la recaída y se rehabilita como en un cine continuado al cabo poco nuestra diferencia será enorme Usted estará tan por encima que dará gusto entonces yo sabré que el sistema ha funcionado y empezaré a rehabilitarme furiosamente pondré el despertador a las tres de la mañana suspenderé mi vida conyugal y las demás recaídas que conozco para que, sólo queden las que no conozco y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía y será tan hermoso decir... ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado el mío todo de frutilla y el de usted con chocolate y un bizcochito.

Me caigo y me levanto - Julio Cotázar