En el subte..
Saqué el libro, sostuve la marca en aquel capitulo. Empecé a leer, fue en ese momento que supe que no tenía nada que hacer con la vista. Solo debía escuchar y dibujar lo que llaman palabras. Noticias, recuentos de muertos y vivos, lo que está pasando aquí y frente de mi. Lo que me lleva a pagar el precio de una caricia, sacando y mirando cada billete y moneda. El gesto actuado, el amor que nunca existió. Lo viajes y los vacíos. El vacío de no sentir, porque no se sabe cuándo ni cómo.
Escuchaba la superposición sonora tan perfectamente ideada y llevada a cabo. Una voz y su guitarra. Esas letras y esos acordes, la nostalgia de otro que puede ser la mía, pero que es tristeza en tantos otros. Ser caballero es mentir con artilugios. Mentir el amor o el desamor. Recorrer una avenida sin pensar que se camina.
Casa lo llamarían cotidiano los que creen. Una plaza, algo desierta, eso ilegal que se hace todo el tiempo.
Fue niño algún día. Caminó avenidas Santa Fe y visito viejos estudios y teatros.

En el colectivo..
Una cantidad de sentimientos imposibles de ser metidos en esta escritura: la culpa y la vergüenza, la soledad, la impotencia. Un sentimiento nunca antes explorado cuando se llega tarde. Ponerse en el lugar del otro. Ponerse en el lugar del propio corazón. Estar sólo frente a algo enorme. Ya no disfrutar el viaje y el conocer. Estar saturado por lo nuevo. Una mezcla de lo que se vive y lo que se piensa. Un papel que es una pared pero que puede ser arte. Esa esperanza que da comunicarse.
Se que no la voy a extrañar y eso me duele. No por ella, sino por la mentira, la de los dos. ¿Qué quiere decir adorar? ¿Es más o menos que querer? ¿Es más o menos que un querer fingido que no se sabe a dónde llega?
Lloraría en este viaje, pero (no) sabría por qué.